Une palpitation, un mouvement encore immobile, un espace de sursis dans la dissolution.
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Resterait l’oubli, ce grand calme plat à rebours des villes et des heures. Resterait encore le long fleuve monochrome et son silence brise-glace. Un silence boréal sans doute, un silence de faux pas, un silence cousu au revers des étoffes d’aubes.
À rebours des heures, dans le calme plat d’un de ces ciels du Nord, resterait encore à tracer l’oubli avec ces gestes lourds, ces gestes qui tombent et qui flambent, (...)