Chaque jour, un film d’une minute environ, chaque lundi, la compilation du journal vidéo de la semaine précédente, et le texte qui s’écrit en creux.

« Une sorte de palimpseste, dans lequel doivent transparaître les traces - ténues mais non déchiffrables - de l’écriture “préalable” ».

Jorge Borges, Fictions

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Il n’y a rien a priori qu’un enchevêtrement de sons. On prend tout ou l’on ne prend pas. C’est comme une plainte, un cri sourd. Il ne s’agit pas d’un monstre mais le bruit est là. Cette transformation grave en peine assommante. Dans la chaleur écrasante du jour.

Le moment qui se prépare maintenant est peut-être différent, patient, impatient, étouffé. Cet empêchement là se sera dénoué au fil du temps et autour de la question du sens. La couleur que décompose la nuit ne se devine plus le jour. Le silence crée une suspension.

Cela va déboiter en mots et cela emmènera quelque part. Autrement mais aussi comme une première fois. Il n’y a pas de limite. Mais non, je m’obstine. Du brouhaha plein le tambour. Et peu importe si tu ne réponds pas.

Le hasard des hypothèses ne fait pas toujours bien les choses. Au moins comme un empan de ciel. De même, sous l’effet du temps écoulé, la lumière interne s’est modifiée. Jamais là où on l’attend. Je suis au milieu d’un nuage.

Il y a une voix, dans un espace ouvert indistinct. Conscience de devoir poursuivre, mais quoi, et dans quel monde en train d’apparaître ? Je me souviens de tout le monde, même de ceux qui sont partis. La mort n’est pas la même chose dans chaque lieu, chaque instant et pour chacun.

La lumière du jour est à peine voilée. Les tensions, les parallélismes, les mises en commun, les écarts, bref des lignes de force qui dessinent le paysage.

Vient un temps où l’appareil s’arrête. Le passage, transporté d’un lieu à un autre. Trouver là un guide que l’on doit trahir. Car il y aura toujours d’autres paysages prêts à émerger de la matière et du néant.