Chaque jour, un film d’une minute environ, chaque lundi, la compilation du journal vidéo de la semaine précédente, et le texte qui s’écrit en creux.

« Une sorte de palimpseste, dans lequel doivent transparaître les traces - ténues mais non déchiffrables - de l’écriture “préalable” »

Jorge Borges, Fictions

À chacun d’entrevoir cette ombre ou cette aube et de choisir sa propre nuit, sans illusion. Dire l’ombre plutôt que la lumière. Propension à vivre dans le passé. Je ne sais où je vais. S’enfuir dehors et dedans même. Et déjà tout est oublié.

Le spectacle est banal, même si fort accablant. Incapacité à accepter le monde tel qu’il est, dans ses travers et même sa beauté, fugace, fragmentaire : invisible ou cachée. Il est à l’inverse dans ce rideau qu’on déchire. Nous manquons singulièrement d’ouverture, d’attention. Nous n’apercevons sans doute qu’ébauches et fragments.

Éclats dont l’apparent désordre est en lui-même un ordre et où l’homme est réduit à son regard. Il ne bouge pas. Il ne bouge jamais. Et d’ailleurs rien ne bouge, le temps n’existe pas. Une retenue apparente.

Étranger à moi-même. Permettez-moi, pour plus de clarté, d’avancer ici quelques exemples. La marge est grande. Par-delà nos différences, voire nos divergences. Il reste un seuil à franchir.

Le temps passe et j’invente et je créé et je mens. Le temps manque pour reconstituer chacune des épreuves. Le temps s’écoule et se décompose. Seule jusqu’à ne plus entendre, ne plus savoir.

Ni départ, ni d’arrivée. La pudeur voudrait qu’on se taise. Parlant à travers, voire à tort, et vers d’autres. Comme sur un écran tendu à l’intérieur de soi. Je reviens de loin mais c’est rapide.

Il n’y a pas de trace de sentiers, ni de clairières. Essayons d’être plus précis. Fulgurance des sensations où tout est calme et reposé. Réguler le mouvement des mots. Et pour le reste je marche en ville. Je crois rêver.