LIMINAIRE

Le paysage et son cadre (Fenêtres sur le monde)

Pierre Ménard — 2018-03-13T15:17:00Z

Sommaire complet de l'atelier d'écriture en ligne : écriture et photographie

Textes et photographies des participants à l'atelier (Séance n°2)

Rubrique des ateliers d'écriture en ligne

Comment écrire au quotidien : 365 ateliers d'écriture, Publie.net, 2018

Approche :

D'abord le texte :

« Chaque regard porté sur le paysage intègre les traces de l'existence passée, écrit Raymond Bozier. Nous voyons bien plus que le présent du réel nous donne. » Le regard que l'on porte sur le monde au travers des fenêtres qui cadrent un état du monde, la vision qu'on en a depuis sa maison, une chambre d'hôtel, la vitre d'un train, d'un métro.

Composé d'une suite de trente-six courts textes dans lesquels un narrateur solitaire se tient derrière des fenêtres, ce livre n'est pas un pêle-mêle d'images figées, c'est bien au contraire son unité dans la mobilité qui retient l'attention (le narrateur voyage, de La Rochelle à Paris, de Bordeaux à Chambéry, de Rome à Madrid), celle d'un regard d'une rare acuité. Fenêtres sur le monde dénonce en effet, avec une rare détermination, l'assujettissement au règne des images formatées qui nous fait oublier qui nous sommes, qui nous abreuvent d'histoires qui nous ravissent de notre mémoire propre. »

Il y a aussi que nous ne nous installons jamais innocemment quelque part. Les lieux nous habitent autant que nous les habitons. Et nous les supportons de la même manière que nous nous accommodons des corps qui envahissent les trottoirs à heures fixes, de la pluie qui tombe, des bruits, des mouvements, des pollutions, du mobilier urbain, des objets divers, des chats, des chiens… et même des rats. Nous nous laissons d'autant plus facilement corrompre que notre vue est porteuse, sans que nous en ayons directement conscience, d'une masse d'informations anciennes, de sensations fugitives, de bonheurs éphémères, de souvenirs… Chaque regard porté sur le paysage intègre la mémoire – les traces – de l'existence passée. Nous voyons bien plus que ce que le présent du réel nous donne, et le poids de cette réalité invisible pèse sur notre conscience comme le désert pèse sur le regard du bédouin, la neige sur celui de l'esquimau… »

Photographie : Denis Roche

Extrait :

« Métro aérien,

10 avril 2003, 19h45,

après l'enregistrement

d'une émission de télévision

Je suis assis près de la fenêtre. Le train surplombe le boulevard Auguste-Blanqui. Il circule en direction d'Étoile. Le ciel nuageux a des couleurs lumineuses d'après pluie. Passée la station Glacière, une double rangée d'arbres apparaît. La perspective est lumineuse. Les feuilles tendres ont des reflets d'or vert. On est à hauteur des feuillages, presque comme des oiseaux. La descente vers un tunnel nous rapproche des troncs, puis de la rue. Nous voici de retour dans la ville. On s'y enfonce même. On aperçoit un feu rouge à l'entrée du souterrain, les lumières de petits néons qui reviennent régulièrement comme des traînées blanches, des câbles accrochés à la noirceur de la paroi. On croise un autre train. Une rupture électrique provoque un flash d'obscurité. »

Fenêtres sur le monde , Raymond Bozier, Fayard, 2004, pp.145-146.

Proposition d'écriture :

Fenêtres d'appartement, d'hôtel, de restaurant, de gare, d'ordinateur ou de téléviseur (cette autre fenêtre "qui contient toutes les fenêtres"), pare-brise, fenêtre de son lieu de travail, de la maison le matin quand on ouvre les volets, vitre du métro, du train, quand on regarde filer à vive allure le paysage distrait, autant d'images qui viennent du dehors, qui nous impressionnent. Les fenêtres cadrent un état du monde. Restituer par le biais de phrases concises, impressions détachées, fragment autobiographique, réflexion esthétique ou philosophique, sur des lieux dont le trait commun est leur banalité, le regard que l'on porte sur le monde.

Proposition travail photographique :

Les fenêtres cadrent un état du monde. Réaliser une série de photographies en utilisant le cadre de la fenêtre. Essayer de photographier différentes sortes de fenêtres pour voir comment celles-ci dans la répétition du motif. Pour vous aider dans votre approche créative, quelques œuvres sur ces thèmes.

Le regard sur la ville (à travers ses fenêtres)

Pierre Ménard — 2016-03-21T16:20:00Z

Google Street View a pour but de photographier, analyser, cartographier le monde entier. Le projet de Google : rendre accessible le monde entier à chacun depuis son ordinateur. Jon Rafman profite lors de ses investigations sur Street View cherchant dans toutes les images saisies par les 9 caméras de la Google Car (ce qui explique le titre du blog où il diffuse ses captures d'images : 9-Eyes) accessibles en ligne, sans filtre, avant que l'équipe de Google censure les images les plus insolites, car sa mission est de restituer un monde neutre via Street View.

Image de Jon Rafman

Les scènes de vie saisies par Rafman racontent souvent la violence de la société moderne : prostitution, meurtre, arrestations. Certains clichés nous montrent des sites et des animaux sauvages d'une beauté stupéfiante, qui contrastent avec les scènes urbaines. Images angoissantes, drôles, indéchiffrables, tragiques, poétiques et cartes postales se succèdent sans narration. Dans tous les cas, on nous dévoile l'intimité du monde.

Las Meninas, série de Soulellis

Las Meninas, est une série de 17 photographies nous faisant découvrir le reflet du photographe ou de la caméra dans un miroir ou le cadre d'une fenêtre. Toutes ces photographies de l'artiste espagnol Soulellis ont été prises en utilisant le vues intérieures de Street View.

Fenêtre, cadres et miroirs à Paris

Dans la chronique Ce qui nous arrive sur la toile sur France Culture, Xavier De La Porte évoque Le paradoxe de Google Street View : « Sur Google Street View, on va voir les endroits que l'on connaît, on va regarder des lieux familiers. Il est là le mystère anthropologique : pourquoi, alors qu'on a le monde à sa disposition, va-t-on voir des endroits connus ? »

Fenêtre de Tokyo

Parce que cela permet de voir les lieux que l'on connaît avec d'autres yeux que les siens et sous d'autres angles ? Parce que cela rend possible d'aller revoir des lieux qu'on ne fréquente plus ? Parce que la vue ne fait pas tout et que l'expérience sur Street View est finalement assez pauvre ? Ou parce qu'avoir le monde (ou plutôt une la représentation du monde) à portée de regard, ça ne créé pas automatiquement un désir de monde et un désir d'altérité, parce que plus le monde nous est accessible, plus nous nous replions sur le connu ?

La fenêtre de Maryse, à Orsay

Présentation du texte :

« Chaque regard porté sur le paysage intègre les traces de l'existence passée, écrit Raymond Bozier. Nous voyons bien plus que le présent du réel nous donne ». Le regard que l'on porte sur le monde au travers des fenêtres qui cadrent un état du monde, la vision qu'on en a depuis sa maison, une chambre d'hôtel, la vitre d'un train, d'un métro.

Raymond Bozier évoque dans son livre la fenêtre depuis la salle du lycée où il a son travail, la fenêtre de la pièce où il a son bureau pour écrire, celle de la cafétéria des repas de midi, le pare-brise de la voiture lors d'un trajet quotidien, les hôtels de passage. Un travail sur l'espace et les perceptions de la ville, le lien vie privée et espace public.

Fenêtre de La Marelle, à Marseille

Extraits :

« Pourquoi les lieux sans qualité viennent-ils toujours à bout des réticences de ceux qui les occupent ? Pourquoi les résidents refusent-ils souvent de reconnaître leur laideur quand les passants occasionnels n'ont aucune peine à l'admettre ? C'est qu'à la longue, les lieux de résidence et leurs environs (quels qu'ils soient) finissent toujours par impressionner la conscience de l'habitant, par devenir comme un autre soi-même, des sortes de corps extérieurs dans lesquels on s'est réalisé jour après jour, où l'on a joué son existence (raison pour laquelle on retrouve souvent avec émotion les anciens lieux de ses souffrances ou de ses bonheurs)... Il y a aussi que nous ne nous installons jamais innocemment quelque part. Les lieux nous habitent autant que nous les habitons, nous les supportons comme les corps qui envahissent les trottoirs à heures fixes, les couleurs, la pluie qui tombe, les mouvements, les pollutions, les objets environnants, les chats, les chiens... Et notre vue se laisse plus facilement corrompre qu'elle est porteuse, sans que nous en ayons forcément conscience, d'une masse d'informations anciennes, de sensations fugitives, de bonheurs éphémères, de souvenirs... Chaque regard porté sur le paysage intègre les traces de l'existence passée. Nous voyons bien plus que ce que le présent du réel nous donne. Et le poids de cette réalité invisible pèse sur notre conscience comme le désert pèse sur le regard du bédouin, la neige sur celui de l'Esquimau... »

Fenêtres sur le monde, Raymond Bozier, Fayard, 2004/Publie.net, 2010.

« Métro aérien,

10 avril 2003, 19h45,

après l'enregistrement

d'une émission de télévision

Fenêtres sur le monde, Raymond Bozier, Fayard, 2004/Publie.net, 2010.

Proposition d'écriture :

Combien de ces fenêtres qui ont compté pour vous vous remémorez-vous ? Depuis les chambres d'enfance, dans les maisons où l'on a vécu longtemps, ou certains lieux de passage, comme les chambres d'hôpital ou les hôtels, dans des moments de bascule, de transition, de grande émotion intérieure.

Fenêtres d'appartement, d'hôtel, de restaurant, de gare, d'ordinateur ou de téléviseur (cette autre fenêtre qui contient toutes les fenêtres), pare-brise, fenêtre de son lieu de travail, de la maison le matin quand on ouvre les volets, vitre du métro, du train, quand on regarde filer à vive allure le paysage distrait, autant d'images qui viennent du dehors, qui nous impressionnent. Les fenêtres, tout comme Street View, cadrent un état du monde.

À partir de ces fenêtres que vous portez en vous depuis longtemps, celles qui sont liées de façon extrêmement précise à une expérience ou un moment de votre vie, une heure, une saison ou une circonstance particulière, restituer dans cette suite parcellisée d'univers qui s'ajoutent sans forcément se rencontrer, par le biais de phrases concises, impressions détachées, fragment autobiographique, réflexion esthétique ou philosophique, sur des lieux dont le trait commun est leur banalité, le regard que l'on porte sur le monde.

Raymond Bozier, Fenêtres sur le monde

Pierre Ménard — 2015-09-16T14:00:00Z

Cet atelier figure dans l'ouvrage Comment écrire au quotidien : 365 ateliers d'écriture, édité chez Publie.net en version numérique et imprimée : 456 pages, 24€ / 5,99€.

Vous pouvez commander ce livre directement sur la boutique de Publie.net (une manière de soutenir la maison d'édition et ses auteurs) ou en ligne (Amazon Place des libraires, etc.) — et bien évidemment chez votre libraire en lui indiquant l'ISBN 978-2-37177-534-3, distribution Hachette Livre.

Propositions d'écriture :

Fenêtres sur le monde, Raymond Bozier, Fayard, 2004/Publie.net, 2011.

Présentation du texte :

« Chaque regard porté sur le paysage intègre les traces de l'existence passée, écrit Raymond Bozier. Nous voyons bien plus que le présent du réel nous donne." Le regard que l'on porte sur le monde au travers des fenêtres qui cadrent un état du monde, la vision qu'on en a depuis sa maison, une chambre d'hôtel, la vitre d'un train, d'un métro.

Composé d'une suite de trente-six courts textes dans lesquels un narrateur solitaire se tient derrière des fenêtres, ce livre n'est pas un pêle-mêle d'images figées, c'est bien au contraire son unité dans la mobilité qui retient l'attention (le narrateur voyage, de La Rochelle à Paris, de Bordeaux à Chambéry, de Rome à Madrid), celle d'un regard d'une rare acuité. Fenêtres sur le monde dénonce en effet, avec une rare détermination, l'assujettissement au règne des images formatées qui nous fait oublier qui nous sommes, qui nous abreuvent d'histoires qui nous ravissent de notre mémoire propre. »

Extrait :

« Métro aérien, 10 avril 2003, 19h45,

après l'enregistrement

d'une émission de télévision

Fenêtres sur le monde, Raymond Bozier, Fayard, 2004, pp.145-146.

Présentation de l'auteur :

Né en 1950, Raymond Bozier vit à la Rochelle. Il a publié des poèmes, des récits et animé la revue littéraire "Cargo". Le prix du premier roman lui a été décerné en 1997 pour Lieu-dit, paru chez Calmann-Lévy. Il est l'auteur de Bords de mer, paru chez Flammarion en 1998, Abattoirs 26 et Rocade chez Pauvert, 2000 et Les Soldats somnambules, publié par Fayard en 2002.

Liens :

Un texte de François Bon sur le livre de Raymond Bozier

Un article paru dans L'Humanité sur le livre de Raymond Bozier

Poème extrait d'un travail en cours

Atelier d'écriture sur "Bords de mer" de Raymond Bozier sur Liminaire

Poème extrait d'un travail en cours

L'immensité des villes à l'intimité de ses habitants

Pierre Ménard — 2015-04-05T08:00:00Z

La photographe américaine Gail Albert Halaban a trouvé, à Paris, pour son projet Vis-à-vis, des points de vue sans perspective qu'elle a cadrés comme autant de morceaux choisis de la ville. Vis-à-vis est le portrait d'une ville à travers ses habitants dans l'isolement de leur habitat, leur cadre de vie.

« Le processus de fabriquer les photos lie un voisin à l'autre, permettant ainsi de lutter contre la solitude et l'énormité débordante de la ville.les habitants se rencontrent et se parlent au cours de la création. Bien que les clichés semblent voyeuristes, ce projet concerne surtout mon désir de trouver une harmonie avec mes sujets et leur propre désir de former une communauté avec leur voisinage. »
[1]

Ces photographies font penser à la série Neighbors d'Arne Svenson qui avait pris à la sauvette, un immeuble aux parois de verre dans le quartier de Tribeca à New York, en face de chez lui, des images au téléobjectif de ses voisins new-yorkais.

Neighbors, photographie d'Arne Svenson

Dans Shame de Steve McQueen, Michael Fassbender voit depuis chez lui, avec le même point de vue, des couples faire l'amour contre les vitres d'un hôtel new-yorkais.

Inside Views, photographie de Floriane de Lassée prise à Istanbul

La photographe Floriane de Lassée a construit entre 2004 et 2011, une série baptisée Inside Views, qui confronte dans une troublante fusion des plans l'immensité des villes à l'intimité de ses habitants. Une sélection de ces images avait été diffusée dans le numéro 9 de la revue d'ici là consacré au thème de la nuit, sur Publie.net.

La séquence d'ouverture de Rear Window d'Alfred Hitchcock se présente comme un prologue du film, elle nous fait découvrir le protagoniste dans son cadre familier, et présente la situation du personnage principal à partir d'une série d'hypothèses sur lui tout en amorçant dans un même temps la thématique du regard, central dans ce film. Tout est vu mais presque rien n'est dit, en dehors de ce qu'on entend à la radio. L'environnement extérieur est observé depuis la chambre du photographe, immobilisé devant sa fenêtre suite à un accident, point d'origine du regard. Mais lui ne voit rien encore, car il dort. Ce qu'on voit n'a rien à voir avec ce qu'il verra et nous fera voir, dès qu'il aura ouvert les yeux et se mettra, en photographe, à regarder avec attention l'activité de sa cour d'immeuble, à observer ce qui se passe derrière les fenêtres grandes ouvertes de ses voisins, en ces journées caniculaires.

Night Windows, Edward Hopper, 1928

Comme dans de nombreux de ses films, Alfred Hitchcock fait référence aux œuvres d'Edward Hopper, et notamment dans Fenêtre sur cour, dont certains plans rappellent des peintures comme Night Windows ou Room in New York, dans lesquelles le peintre américain se plaisait à peindre des scènes intimes vues à travers les fenêtres de bâtiments aux fenêtres ouvertes, éclairées à la nuit tombée.

Fenêtre sur cour (Rear Window), d'Alfred Hitchcock, 1954

Dans le film d'Alfred Hitchcock, l'espace s'organise autour d'un échange, d'une communication, entre un intérieur et un extérieur, le regard entre et sort à plusieurs reprises par la fenêtre. La fenêtre est à la fois poste d'observation et lieu d'ostension, dans les codes littéraires et picturaux, comme dans ceux du cinéma d'ailleurs. On s'y montre, on y apparaît cadré. La fenêtre évoque par son cadre l'écran de cinéma ou de télévision, comme le décrit bien bien Raymond Bozier dans Fenêtres sur le monde.

Version colorisée d'un dessin de Bertall gravé par Lavieille, couverture de l'édition de poche du roman de Georges Perec La vie mode d'emploi

Pour concevoir son roman La vie mode d'emploi Perec convoque la coupe d'un immeuble, nous le présentant sans façade, nous permettant de voir ainsi directement l'intérieur des pièces. Il en a publié le projet dans Espèces d'espaces en 1974 : « J'imagine un immeuble parisien dont la façade a été enlevée – une sorte d'équivalent du toit soulevé dans Le Diable boiteux ou de la scène du jeu de go représentée dans le Gengi monogatori emaki – de telle sorte que, du rez-de-chaussée aux mansardes, toutes les pièces qui se trouvent en façade soient instantanément et simultanément visibles. » Chaque objet, chaque souvenir attaché à une pièce, chaque personnage, créent autant d'histoires parallèles qui finissent par s'assembler en un puzzle géant.

Et c'est bien ce qui apparaît dans les images en vis-à-vis de ces différents photographes se plaçant à la fenêtre pour travailler, observer, des histoires de la ville et de ses habitants façon puzzle.

[1] Fenêtres sur la ville, entretien avec Murielle Bachelier, À nous Paris, 20/03/15.

Inventer la ville : fenêtres et souvenirs

Pierre Ménard — 2013-10-07T17:02:00Z

Une série de douze ateliers d'écriture durant le premier semestre 2011/2012 des étudiants en deuxième année de Sciences Po, ayant pour but de procéder à l'écriture collective d'un récit numérique géolocalisé à partir des images de Google Street View sur Google Documents et sur le blog Le tour du jour en 80 mondes.

Google Street View est un révélateur de notre expérience du monde et de notre rapport au temps et en particulier, de la paradoxale tension entre notre indiffère, ce quotidienne aux choses qui nous entoure et notre incessante recherche de connexion et d'interaction. C'est l'occasion de porter sur Google et le monde qu'il dessine, un nécessaire regard critique, une analyse de la représentation du monde que nous proposent Google Maps, Google earth et Google Street View.

Textes des participants 2013 :

À Lyon - À Roscoff - À Evian - À Montaut-les-Créneaux - À Nantes - À Saint-Jean-de-Luz - À Carnac - À Annecy - À Varengeville - À Honfleur - À Versailles - À Fontainebleau - Métro aérien - Voyage dans le RER B - Trajet - Station Bir-Hackeim - La ville à travers le métro aérien - Au-dessus de Paris - Trajet quotidien - Compte rendu de pensées métropolitaines - Sous le ciel gris - Ligne 6 - Voyage aérien

Textes des participants 2012 :

Fenêtres - La “fenêtre”, un symbole ? - Bourgogne, Bourgogne, Paris. Trois fenêtres, un observateur - Vues cadrées - Vu de ma fenêtre - Visions cadrées - Échappée belle - Cadrage - Vues de fenêtres… - Liste non exhaustive - Au détour d'un endroit - Tweets depuis une ville - Ici et là - Les falaises noires - Là - Les miroirs d'eau - Villes - Une ville une phrase

Les textes des participants en 2011 restent disponibles sur le site du Tour du jour en 80 mondes entre les Fenêtres et souvenirs et la Fenêtre ouverte sur ma mémoire.

Sur Fenêtres Open Space, blog du livre du même nom, écrit sur la ligne 2 du métro parisien et paru aux éditions Le Mot et le reste, Anne Savelli est à la recherche de photographies de fenêtres du monde entier.

Fenêtres sur le monde

Extrait :

« Métro aérien,

10 avril 2003, 19h45, après l'enregistrement d'une émission de télévision

Fenêtres sur le monde, Raymond Bozier, Fayard, 2004/Publie.net, 2010.

Champ/Contrechamp

Ce que l'on voit depuis sa fenêtre, le spectacle que l'on y observe. Ce qui se passe dehors même s'il ne se passe rien. Et ce que l'on voit chez soi, ou ce à quoi l'on pense. Ce à quoi l'on rêve, ce qui nous tient à cœur.

Extrait :

« La beauté du paysage, jour après jour, sans que j'en sois conscient, m'imprègne et m'abreuve. Le paysage n'est rien sans mon regard, le paysage n'a rien à voir avec moi. Je vois, je regarde. Le monde est là, autour de moi, avant moi, sans moi, le monde sera là après moi. Il n'y a pas de mots dans le monde, le monde n'a pas besoin de mots, les mots que je mets au monde, dans le monde, ne pèsent rien. L'herbe n'a rien à voir avec le mot herbe. Je note : à la mi-mars, l'herbe commence à verdir. Mes mots n'ajoutent rien à la beauté du monde. La beauté n'appartient pas au monde, — la beauté n'est qu'un mot que je prononce à propos du monde. Les mots et les choses : depuis toujours divorcés. Il y a une bestiole sur la nappe. Une bestiole noire au soleil sur la nappe rouge : cinq mots que je mets sur le papier, cinq mots parmi les mots que je connais, ils sont à ma disposition, il me plaît de les employer. Et comme j'ai appris à écrire, je les écris. Il y a une bestiole sur la nappe. Il y a une bestiole sur la page. Et il me plaît d'y mettre aussi le soleil. »

Smoky, Lambert Schlechter, collection « Lettres du Cabardès », Le Temps qu'il fait, 2003.

Extrait :

La colline de l'est

« C'est une détraquée qui écrit ses livres pour des détraqués, qu'importe, le lecteur lit quelques pages – et se refait une santé et regarde par la fenêtre. La fenêtre qui donne sur la colline de l'est, commence, côté extérieur, à pourrir ; pas sûr si elle va me protéger cet hiver, pas sûr, il y aura des courants d'air, et s'il y a une pluie sous un vent d'est, l'eau va s'infiltrer, le bois pourri continuera à pourrir. Lire pour tomber sur une phrase, un paragraphe, une page qui arrête la lecture ; ce que tu viens de lire est tellement… tellement… comment dire ? qu'il n'est pas possible de continuer à lire. Ce vertige, cette légèreté, cette euphorie-mélancolie, ce comblement : page qui a fait du vide. Pour le moment il n'y a pas à aller quelque part, autre part, pour le moment, c'est une bulle, un point d'orgue. Apaisement. La page t'arrête, au lieu de continuer à lire, tu relis la page, tu lis ce que tu n'as pas lu la première fois, la même page n'est plus la même, les mêmes mots ne sont plus les mêmes mots. »

Smoky, Lambert Schlechter, collection « Lettres du Cabardès », Le Temps qu'il fait, 2003.

Un lieu, un souvenir

Le premier souvenir qui revient en mémoire à l'évocation d'un lieu.

Extrait :

« À Marseille où la bouteille de Bandol blanc luisait doucement la nuit dans les jardins d'une villa du quartier Saint-Barnabé qui ressemblait à Donafugata.

À Abbeville où j'ai vidé des bières avec Philippe Lacoche sur un bar péniche le soir

À Libourne entre Isle et Dordogne où je me suis promené au matin dans une géométrie utopique de rues jaune pâle

À Souillac où m'arrêtant juste pour un plein j'ai acheté chez un brocanteur un roman de Moravia que je n'ai jamais lu depuis

À Trouville où le sais-tu je ne suis jamais retourné

À Saint-Sauveur-le-Vicomte où la tombe de Barbey m'a ému plus que de raison dans le Cotentin glacé des derniers Noël

À Brest où j'ai vraiment beaucoup bu »

Le déclenchement muet des opérations cannibales, Jérôme Leroy, Éditions des Equateurs, 2006, p.88.

Propositions de travail :

Premier temps :

Tentative d'inventaire de l'espace urbain, en procédant par répétitions, déclinaisons, diffractions de ce qui se donne à voir et à comprendre, dans la brièveté et le mouvement. Quand on prend le métro par exemple, pendant les quelques minutes passées chaque jour sur le même parcours entre deux stations. En train, ou même à pieds lors d'un trajet quotidien entre un lieu et un autre.

Fenêtres, Open Space , Anne Savelli, Éditions Le Mot et le reste, 2007.

Deuxième temps :

Restituer par le biais de phrases concises, impressions détachées, fragment autobiographique, réflexion esthétique ou philosophique, sur des lieux dont le trait commun est leur banalité, le regard que l'on porte sur le monde.

Fenêtres sur le monde, Raymond Bozier, Fayard, 2004/Publie.net, 2010.

Troisième temps :

Le premier souvenir qui revient en mémoire à l'évocation d'un lieu. Par petites touches, succession d'instantanés scintillants, en vrac, en dresser l'inventaire versatile. Un lieu, un souvenir.

Le déclenchement muet des opérations cannibales, Jérôme Leroy, Éditions des Équateurs, 2006

MUR ou Le Voyageur exténué, de Raymond Bozier

Pierre Ménard — 2013-01-10T14:00:00Z

La première fois que j'ai lu un livre de Raymond Bozier, c'était Abattoir 26, trouvé sur les rayonnages de la médiathèque de l'Astrolabe. Ce livre, tout d'abord publié chez Pauvert en 1999, a depuis été réédité, et c'est tant mieux chez Publie.net.

J'ai proposé deux ateliers d'écriture autour de ses textes. Le premier autour de son livre Bords de mer , publié chez Flammarion en 1998, et son incontournable Fenêtres sur le monde, d'abord publié chez Fayard en 2004, repris en numérique chez Publie.net, dont j'ai proposé cet atelier d'écriture. Mon seul regret dans la dernière version du livre numérique de Raymond Bozier, c'est que la couverture qui avait été initialement retenue par l'auteur (une photographie que j'avais prise lors de mon second voyage à Tokyo), a finalement été supprimée. Dommage, je l'aimais bien cette couverture.

Je vous conseille également de lire son très beau livre Murs chez Publie.net en 2012, dont j'ai parlé sur ce site.

Régulièrement, Raymond Bozier me fait l'amitié de m'envoyer un extrait d'un de ses textes, un poème, un extrait d'un texte en cours d'écriture.

Le texte qu'il m'a fait parvenir pour ses vœux, MUR ou Le Voyageur exténué, extrait d'un texte sur lequel il travaille en ce moment, est si beau, que je lui ai demandé de le diffuser sur mon site. Très heureux qu'il ait accepté.

– Par ext. Les Murs : la ville, la partie de la ville circonscrite par les murs. Dans les murs (V. Intra-muros). Hors des murs (V. Extra-muros). Saint-Laurent-hors-les murs, à Rome. « Attaquons (cit. 1) dans leurs murs ces conquérants si fiers ».

Intra et extra-muros

Il mit du temps à comprendre ce que représentait cette ligne droite qui s'étirait au dessus l'horizon et vers laquelle il marchait avec de plus en plus de difficultés. Rien ni personne ne l'avait obligé à se diriger vers cette apparition bizarre. Il était allé vers elle uniquement parce qu'elle rompait avec la fatigante monotonie du paysage et lui offrait enfin un but à atteindre. Si un arbre, un rocher ou un quelconque édifice lui étaient apparus, il serait allé vers eux de la même manière. Cela faisait maintenant plusieurs jours qu'il avait quitté son logement et qu'il errait obstinément dans le désert, sans savoir si ce qu'il arpentait avait une fin ou constituait le signe avant coureur de sa propre perte. Mais l'incertitude du lendemain, la sécheresse des lieux, la faim, le vent, la soif – l'énorme soif de vivre qui l'animait en dépit de la situation délicate dans laquelle il se trouvait –, l'ardeur du soleil, l'éloignement, les nuits froides, ne lui faisaient nullement regretter d'avoir sauté par la fenêtre de son logement et tenté l'aventure. C'était d'ailleurs précisément cette même tentation de la découverte de l'inconnu et de ses impondérables qui lui donnait le courage d'arpenter le silence sans crainte de s'égarer ou de disparaître purement et simplement aux yeux du monde. Il appréciait de marcher ainsi, droit devant lui, en terrain découvert et plat, avec calme et détermination, sans se retourner ni penser à ceux qui, de manière insidieuse, jour après jour, année après année, avaient voulu qu'il se soumette à leur pouvoir et participe à l'accroissement de leur fortune dont il ne percevait par ailleurs que de minuscules fragments. Désormais, il ne s'intéressait plus qu'au seul déroulé de ses jambes et aux battements de ses bras, au sable qui crissait sous ses pas, à la vie qui bouillonnait dans son crâne et sourdait de sa peau. Il n'ignorait pas pour autant la fragilité de son mouvement et le fait qu'il pouvait bel et bien n'y avoir aucune issue à son voyage hasardeux. Déserter ne signifiait pas pour lui quitter un lieu où l'on devrait rester, mais plutôt arpenter le néant, la solitude, le vide, le plein désert d'un monde débordé et sans issue. Afin de mieux affermir sa vision, il s'arrêta un instant et regarda fixement la ligne tout là-bas. Après quelques secondes d'intense observation, elle sembla s'effacer. Alors il ferma les yeux. Lorsqu'il les rouvrit, il l'aperçut de nouveau, longue, régulière, comme une barre posée sur l'horizon. Il secoua vigoureusement la tête de droite à gauche et grimaça. Il se méfiait de plus en plus de ses pouvoirs de perception du monde. La soif et la fatigue le tenaillaient si fortement qu'il avait désormais tendance à voir et à entendre des choses qui se révélaient par la suite utopiques. Incapable de savoir s'il était ou non victime d'un nouveau mirage, il reprit sa route sans plus s'inquiéter. Et c'est ainsi, à la longue, qu'il parvint à nommer ce qui l'avait tant intrigué. Il s'agissait ni plus ni moins que d'un mur, un mur phénoménal, unique, conquérant ! Souvent on lui avait parlé du désert et des aventuriers qui le parcouraient à bord de camions ou de 4x4 sans bâche, on lui avait aussi expliqué les difficultés de la traversée, les risques d'épuisement, l'utilité des étoiles pour se repérer, mais jamais on ne lui avait dit quoi que ce soit sur ce grand et long mur en béton, sur les raisons mêmes de cette construction dont le crépi avait, à certains endroits, une texture granuleuse plutôt agréable au toucher, et qui ne disposait d'aucune ouverture ni moindre interstice permettant de découvrir ce qui se cachait derrière lui, de l'autre côté. Un mur composé de piliers reliés par des poutres et doté de puissants contreforts. Un mur gigantesque dressé au cœur d'un paysage désertique et plat où paraissaient ça et là, bloqués par la barrière – ou frontière ? Il ne savait trop comment qualifier l'obstacle – quelques monticules produits des tempêtes de sable, de vieux buissons épars arrachés d'un lointain et agités par un vent détestable chargé de poussières, ainsi que les fondations d'un habitat inachevé – comme si une population s'était risquée un jour à s'installer puis, devant les difficultés de la vie ou l'énormité de la tâche, avait renoncé et tout abandonné. Pas d'oiseaux dans le ciel, pas de bêtes sur le sol, sinon quelques insectes nocturnes discrètement abrités du soleil. Aucun arbre, aucune végétation, juste cette immensité horizontale et froide profilée sur le ciel et empêchant toute avancée. Il comprit qu'il avait atteint le point extrême de son aventure et qu'il n'avait plus guère d'autres choix que de longer l'obstacle jusqu'à la découverte d'un passage, ou bien d'abandonner sa quête et de retourner dans son logement, au Carrefour [1], tout là-bas, loin, très loin derrière.

Lassé de subir les agressions du vent et désireux de reprendre son souffle, il décida de profiter quelque temps de l'abri d'une dune dressée contre la muraille. Mais à peine fut-il accroupi qu'il entendit, venant de l'intérieur de la construction, un murmure, puis comme un brouhaha de hall de gare, et des cris de plus en plus forts, des appels, comme si des êtres enfermés, devinant sa présence et pris de frénésie, avaient soudain voulu échapper à l'étreinte du ciment, briser la gangue épaisse et dure qui les enlaçait et les empêchait d'accéder au désert. Les paroles entendues tenaient plus d'un grouillement que d'autre chose. On aurait dit que les emmurés ruminaient le sable et la chaux qui les avait engloutis. Afin de mieux les entendre, le Voyageur exténué plaqua son oreille contre l'immense paroi qui défiait l'imaginaire, et il resta ainsi, épaule et tête appuyées contre le ciment, bouche ouverte, les yeux fixés sur les ramifications mortes d'un grand lierre qui grimpait le long de la muraille et disparaissait dans les hauteurs. Durant des heures, il écouta sans bien la comprendre cette population de somnambules qui prétendait s'être lancé un soir à l'assaut de grillages et de barbelés, avant de revenir au matin – couverte de plaies et encore plus épouvantée qu'à son départ –, s'enfermer dans la boue tiède d'un mortier gigantesque et grandissant. Les prisonniers du béton, ainsi qu'il décida de les appeler faute d'en savoir plus sur leurs identités, semblaient ne jamais vouloir en finir de se lamenter, de sangloter, de frapper du poing, de cogner du front contre cette monstruosité qui les contenait et exhalait une odeur putride de marais nouvellement asséchés. Quelques uns cependant riaient de bon cœur, comme si plus rien ne pouvait les atteindre. C'était plutôt étrange d'entendre leurs rires perforer les lamentations et fuser à travers le ciment. Impossible toutefois de savoir ce que signifiaient ces quelques accès d'hilarité. Le Voyageur se demanda s'il s'agissait d'esprits troublés par les événements, ou bien au contraire de gens satisfaits de se trouver-là, voire même de responsables de l'enfermement qui s'amusaient de la réussite de leur projet. Il essaya d'adresser quelques paroles rassurantes aux emmurés, il voulut aussi leur demander s'ils provenaient de l'autre côté du mur ou s'ils avaient comme lui arpenté le désert avant d'être enfermés, mais bizarrement aucun son ne parvint à franchir la barrière de ses lèvres. Il lui était physiquement impossible de parler à ceux qui s'agitaient à l'intérieur de la paroi. Il ne pouvait ni leur dire qu'il les entendait, ni leur avouer son impuissance à les sauver, tous autant qu'ils étaient : hommes, femmes, enfants, vieillards, bourreaux, victimes, témoins indifférents, nés des fabriques de la peur, échappés des départements des désastres, des cantons des suicides, danseurs aux pieds nus, amuseurs publics, casseurs de bouteilles, soldats ivres titubant, gnomes gardiens des terreurs à venir. Tous ceux qui avaient sans doute, d'une façon ou d'une autre, contribué à l'édification de la muraille, jusqu'à ce que peu à peu le froid du ciment les saisisse, les attache les uns aux autres, les transforme en cet obstacle infranchissable contre lequel il se tenait et qui, de manière pernicieuse et presque imperceptible, commençait à l'englober lui aussi. L'édifice n'était pas aussi rigide qu'il y paraissait, il avait la capacité de ne rien laisser sortir de lui tout en n'offrant aucune résistance aux pressions extérieures. Au contraire de ce qu'on pouvait en attendre, le béton avait une consistance caoutchouteuse, suffisamment molle pour qu'un corps étranger puisse s'y enfoncer dès lors où il en avait la volonté. Le Voyageur s'en aperçut à l'occasion d'un coup de coude malencontreux qui ne lui fit aucun mal. Surpris il renouvela son geste et constata avec effroi – il n'avait pas du tout envie de subir la loi du béton et de finir prisonnier – qu'il suffisait de pousser très fort en avant pour pénétrer à l'intérieur de la paroi. Persuadé par avance qu'il n'avait aucune chance de passer totalement au travers de l'obstacle, le Voyageur exténué se redressa brusquement et fit un écart sur le côté. Le silence succéda aussitôt aux lamentations. Comme souvent à pareille heure, le vent s'était apaisé donnant au désert un aspect plus oppressant qu'aux heures du jour. Il contourna la dune derrière laquelle il s'était abrité et entreprit de marcher le long de la muraille. Plusieurs fois il s'approcha d'elle, et plusieurs fois il fut assailli par différents bruits. Tantôt il s'agissait d'animateurs de radios ou de télés qui bonimentaient et parlaient tous de la même manière, tantôt c'étaient les grondements d'un embouteillage qui prédominaient, ou bien encore les jappements de milliers de chiens auxquels s'ajoutaient les beuglements de sirènes, les stridences d'alarmes privées et les martèlements de milliers de marteaux-piqueurs ; des bruits de machines, de robots ménagers, s'entendaient également. Puis la nuit, la fatigue et le besoin de sommeil, obligèrent le Voyageur à s'arrêter. En raison du froid qui soufflait sur le désert, dormir à même le sol n'était pas agréable, aussi avait-il pris pour habitude de creuser un trou dans lequel il se recroquevillait. Le sable qu'il rabattait ensuite sur son corps – de façon limitée en raison du poids que cela représentait – lui servait de couverture. Il n'aimait guère cette façon de dormir. Elle lui rappelait la position d'un insecte renversé sur le dos et condamné à supporter, au moindre battement de paupières, la sidération des immensités astrales – pour éviter ce désagrément, il couvrait ses yeux d'un foulard. Il se soumettait à cette position assez inconfortable uniquement parce qu'elle lui permettait de profiter de la chaleur emmagasinée dans le sable et d'échapper aux morsures du froid qui finissait toujours par traverser sa mince couverture minérale. Quand les piqures devenaient trop désagréables, il se levait, s'ébrouait pour débarrasser ses vêtements des grains de sable, puis repartait jusqu'à ce que la fatigue l'oblige à nouveau à creuser un trou. Ainsi passait-il beaucoup plus de temps à marcher et à préparer son lit qu'à dormir – il compensait toutefois son manque de sommeil par de courtes siestes en cours de journée, dans ces moments là il tournait le dos au soleil, s'asseyait puis rabattait son chapeau sur ses yeux. Le matin suivant, il découvrit avec stupeur que son sommeil l'avait ramené à son point de départ. Certes il aurait très bien pu confondre l'apparition de la dune avec une autre, mais la présence du grand lierre desséché, le trou qu'il avait creusé pour se mettre à l'abri le jour précédent, les murmures caractéristiques de la foule, les traces de ses souliers, l'empêchèrent de douter de son retour. Il se demanda comment il avait bien pu faire pour revenir sur ses pas. La situation lui parut d'autant plus incompréhensible que lors de ses arrêts nocturnes, il avait pour principe d'orienter ses jambes dans le sens de son déplacement initial. D'autre part, son mode de couchage ne lui permettant aucunement de bouger, il voyait mal comment il aurait pu, sans s'éveiller, changer de position durant la nuit. Tandis qu'il réfléchissait son regard se posa sur la muraille. L'idée lui vint alors d'escalader le grand lierre afin de mettre un terme à ses interrogations. Pour ce faire, il testa la résistance d'un puissant rameau, s'éleva d'une dizaine de mètres avant de constater que certaines parties du lierre se détachaient et menaçaient de le faire basculer en arrière. Même si le risque de la chute était peu probable – l'ampleur des ramifications compensant les ruptures et donnant beaucoup de souplesse à l'ensemble, un peu à la manière d'un filet –, il trouva plus sage de descendre et de reprendre son excursion le long de la muraille, mais en sens inverse cette fois pour ne pas revivre la mésaventure de la nuit. Durant son parcours, il termina ses minces provisions. Il lui restait encore un peu d'eau, mais seulement de quoi tenir un jour ou deux, pas plus. Conscient qu'il devait ménager ses forces et trouver à tout prix une issue à son errance, il marcha à l'économie, en effectuant de fréquents arrêts. Á chaque pause il se tint à bonne distance de la muraille se privant ainsi de l'ombre qu'elle délivrait à certaines heures du jour. Il supportait de moins en moins les cacophonies du mur. Ses musiques intempestives, ses bruits incessants de rues, ses coups de feu, ses vociférations, ses ordres et contre ordres, ses hurlements de sirènes, son trafic continuel de voitures, de camions, de trains et d'avions, ses bourdonnements de machines, ses mouvements souterrains qui faisaient parfois trembler le sol du désert, tout cela finissait par devenir lassant. À la nuit tombée, il estima avoir parcouru environ une vingtaine de kilomètres. Il avait mal aux jambes et regrettait de ne pas avoir trouvé de passage. Contrairement à l'habitude, il dormit d'une seule traite et se réveilla avec le jour. Ni les rêves, ni le froid n'avaient réussi à le troubler. Il s'ébroua, avala une gorgée d'eau puis s'aperçut qu'il était de retour auprès de la dune et du grand lierre desséché. Il se laissa tomber au sol et se mit à réfléchir. Il aurait pu perdre courage, pleurer, joindre ses gémissements à ceux des prisonniers du béton, mais tel n'était pas son tempérament. Très vite il se ressaisit et décida d'utiliser ses dernières forces pour franchir l'obstacle de la muraille. Il ne voyait pas d'autre moyen d'échapper à cette sorte de cauchemar qui le poursuivait. Certes il ignorait quelles étaient ses chances d'atteindre le sommet et ce qu'il y trouverait une fois parvenu – et même s'il y avait de l'autre côté du mur autre chose que le désert, rien ne lui permettait de savoir s'il disposerait d'un moyen pour redescendre –, mais ne rien tenter reviendrait bientôt pour lui à mourir de faim et de soif. Instruit de l'expérience antérieure, il s'éleva avec lenteur, en prenant bien garde de ne jamais saisir une ramification à deux mains, ainsi quand l'une cédait, l'autre le sauvait ; il opéra de la même manière avec ses pieds. L'exercice exigeait de la concentration, de la lenteur et beaucoup de prudence. Plusieurs fois, les crampons du lierre cédèrent et il eut l'impression que le filet se décrochait de la paroi. Il contra le danger en profitant des caractéristiques de la paroi – il lui suffisait alors de pousser son corps vers l'avant, puis, afin de ne pas être totalement happé, de se rejeter très légèrement en arrière ; un bruit de succion accompagnait le mouvement. Après plus d'une heure d'ascension où il se garda bien de s'intéresser aux cris des emmurés et de regarder vers le bas – il craignait par-dessus tout d'être saisi par le vertige et de ne plus pouvoir ni avancer ni reculer –, il atteignit enfin le sommet. Il resta un bon moment étendu sur le ventre. Il était dégoulinant de sueur. La chaleur du ciment lui chauffait la joue, il avait le souffle court, les muscles et les doigts endoloris, la gorge sèche, et son cœur battait à toute volée contre le mortier. Il éprouva une sorte de joie immense à s'entendre vivre, à savoir que ses muscles, ses os, ses tendons, son sang et sa volonté avaient réussi à le porter si haut. Mais lorsqu'il se mit enfin debout sur la muraille, il découvrit avec effarement l'étendue sans fin de la ville qu'il avait fuie.

Raymond Bozier

[1] 1 « Honte à vous ! Vous voulez entrer dans un système où il faut être un rouage, pleinement et entièrement, soit être écrasé par ce rouage ! Où il est évident que chacun serait ce que ses supérieurs font de lui ! Où la recherche de « relations » fait partie des devoirs naturels !... Où l'on ne se doute même pas que, par une subordination aussi intentionnelle à de pareilles mœurs, on s'est désigné une fois pour toute parmi les vulgaires poteries de la nature que les autres peuvent utiliser et briser à leur gré sans se considérer très responsables ; comme si l'on disait « Il ne manquera jamais de gens de mon espèce : servez-vous donc de moi, sans façons ! » Nietzsche, Aurore, aphorisme 166.

Murs, murs

Pierre Ménard — 2012-05-28T17:00:00Z

Il y a quelques semaines, me promenant rue de la Grange aux Belles pour prendre des photos pour mon projet Planche-contact, je photographie ce grand mur derrière l'hôpital Saint-Louis, un mur devant lequel je passe très souvent et qui me rappelle celui de La Friche Belle de Mai que je photographie à chaque fois que je vais à Marseille.

Rue de la Grange aux Belles, Paris 10ème

En quelques instants le mur change littéralement d'aspects sous une lumière évanescente, tour à tour rasante ou frontale. J'essaye de fixer la moindre de ces variations. Un riverain s'approche et m'indique sans détours d'autres murs à prendre en photo dans le quartier. Et nous commençons à évoquer tous les chantiers du quartiers et toutes les interventions de street art que l'on peut y voir. Une femme le rejoint et se mêle de la conversation. Ce qui m'étonne le plus c'est qu'il a tout de suite pensé que je m'intéressais aux murs peints, alors que ce qui m'attirait là était ce mur nu, sous des lumières variées. Depuis longtemps les murs retiennent mon attention et je les photographie : les murs qui nous séparent des autres, qui nous emprisonnent, les murs sur lesquels nous écrivons, où nous nous affichons, les murs en ruines, les murs sur lesquels nous grimpons, ceux que nous escaladons, les murs que nous dressons en nous, les murs qui nous protègent, les murs que nous construisons, les murs que nous détruisons, les murs que nous longeons et ceux que nous traversons...

« Ainsi les villes et leurs cohortes de murs sont-elles devenues les lieux les plus représentatifs de la domination humaine sur ce qui l'entoure et ce sur quoi elle repose. Certes on pourrait prétendre que les humains en érigeant leurs cités ont fait la même chose que d'autres espèces, et conclure qu'il s'agit donc d'un phénomène tout aussi naturel et légitime que l'érection de termitières ou de fourmilières. Sauf que les fourmis et les termites même si elles peuvent être invasives, sont restées très dépendantes de leur milieu et n'ont jamais réussi à s'affranchir de leur petit domaine, à inventer de nouveaux matériaux de construction, ni à tordre les bras de la nature et lui faire subir toutes sortes d'outrages. Ni les fourmis ni les termites n'ont jamais réussi à modifier de manière radicale les « équilibres » de la matière et de son mouvement. Si depuis toujours les villes ont joué un rôle civilisateur et attiré par leurs activités et leurs richesses les habitants des campagnes, il n'en restait pas moins que la grande majorité des humains vivait encore en liens forcés avec la nature. Aujourd'hui il n'en va plus de même, les villes, créatures redoutables débordantes de bruits, de lumières, de pollutions diverses, aspirent avec la force d'un grand trou noir les populations, si bien que ces dernières sont beaucoup plus préoccupées de l'équilibre et du devenir de leurs abris que des dégâts provoqués au sein même de la matière et de son mouvement. »

{{[Murs, de Raymond Bozier, Publie.net.->https://www.publie.net/livre/murs/" class="spip_out" rel="external">Raymond Bozier vient de publier Murs chez Publie.net

Sans mots, marche dans le fourmillement de cet air privé de mots, regarde la lumière traverser retourner sans vue suivi des doigts, ligne des murs, essayer de retrouver des lieux ou le sommeil seul bien brefs mouvements du bas du visage, aucun son seul bien.

Vous lui montrez les murs sans fenêtre, rien que cette porte par où celui qui vous parle est entré, et de l'autre côté les couleurs, le bruit, toute la variation du monde. Le risque de s'y prendre.

Des murs nus préservant la fraîcheur du jour, la lumière, son nom sur le bout de la langue, là là. Les arbres mettent des années à mourir, ils meurent longtemps. Dans un cirque de collines et de rochers, une vedette. Dans le couloir sombre, les yeux sont aveuglés, contraste saisissant.

Et ce sont tout à coup tous les murs de Rome qui me reviennent en mémoire.

Rue de la Grange aux Belles, Paris 10ème

Murs, murs est le portrait d'une ville, des aspirations de ses habitants, de leurs colères, vues à travers ses murs, écrans dans l'écran, mise en oeuvre de la « fenêtre ouverte sur le monde » d'André Bazin, poussée à sa limite extrême comme à son paradoxe constitutif d'obstacle qui donne à voir.

« On rêve de Los Angeles, ce qu'elle pourrait être, ce qui s'y cache, c'est ce qui inspire ces murs peints. »

« En 1981, écrit Jean-Michel Durafour, Agnès Varda réalise, avec Juliet Berto, le documentaire Murs, murs dans lequel elle a filmé des dizaines de murals peints dans la ville de Los Angeles (et dont la plupart ont aujourd'hui disparu). Tourné au début de la décennie, le film de Varda devait nous rendre vigilants à ce que la fin de cette décennie, avec la chute du mur de Berlin, contribuera à nous faire oublier, et que les années suivantes, avec le mur de sécurité israélien ou celui entre les États-Unis et le Mexique nous rappelleront brutalement : les murs ne sont pas appelés à disparaître ; l'époque des flux, des migrations « nomadologiques » et des « déterritorialisations », qui est de plus en plus la nôtre, s'accompagne, symétriquement, de la plus sédentaire, de la plus protectionniste et de la plus inquiète des réactions conservatrices, qui séquestre ce qu'elle défend. C'est précisément là que, comme dans un écho de la parole hölderlinienne de la présence de ce qui sauve dans ce qui menace, des mots, des couleurs – et Agnès Varda est allée les trouver dans l'inattendu, chez des ouvriers chicanos, sans prétention artistique affichée – peuvent transfigurer les murs dans un murmure, comme un « sur-mur », mur dessiné et surmonté, qui abat les cloisons, peuvent faire du mur qui fait obstacle un appel à l'imagination, une invitation, comme s'en souviendra Chantal Akerman en 2002 dans De l'autre côté, à en chercher la faille, à rejoindre ce qui se trouve par-delà. »

J'ai pensé bien évidemment aux murs, murs d'Agnès Varda en découvrant les murs peints de San Francisco.

Rue de la Grange aux Belles, Paris 10ème

« Dans La génération Invisible, j'envisage les possibilités qu'offrent des milliers de personnes munies de magnétophones portatifs, des messages transmis comme par tam-tam, une parodie d'allocutions présidentielle résonnant à travers balcons, fenêtres, murs et cours, à laquelle font écho des aboiements de chiens, des grommèlements de clochards, des bribes de musique et des rumeurs de circulation dévalant des rues ventées, traversant les jardins publics et des terrains de foot. L'illusion est une arme révolutionnaire. »

William Burroughs, La révolution électronique.

En octobre 1989, j'ai vingt ans, je séjourne seul pendant deux semaines à Berlin. Je marche. Je photographie. Je lis. J'envoie des lettres à mes amis. J'écris dans un cahier. Il porte le numéro 26. Terminé quelques jours avant la chute du Mur, le 9 novembre 1989.

Logique des murs. Inutiles murs. Et dangereux. C'est là que je voulais être. L'érection des murs signe toujours le début d'effondrement d'un système. Ils s'écroulent toujours, et moins sous les assauts extérieurs que par l'effritement interne car les murs étouffent d'abord ceux qu'ils sont censés protéger. Le monde connaît une contraction inexorable. Des crevasses pouvaient se produire à tout moment dans l'écorce terrestre. En voulant l'endiguer et en murant le monde, on fissure et on mine ce dernier. Rêver de carottes sans bâton. D'où, aujourd'hui, divers ersatz improvisés d'icelle. Le cessez-le-feu, insistent-ils, doit être durable, plutôt qu'immédiat. Dans un souci d'apaisement, j'apprenais qu'on nomme les vents selon la direction d'où ils viennent. Dénonçant la culture du secret.

Rien ne tient, tout bouge, ça ne vous fatigue pas ? Dans le désordre. Trouées de bleu, les nuages s'écartent. Bleuté. Beauté. Les sons se propagent à vitesse grand V. Sourire aux lèvres, le soleil qui joue avec mes impressions, ce soir, même une feuille qui bouge. Envisager les linéaments. Murs de Lapedina, dans le Cap Corse, les pierres inégales au sol, sans trouver la sortie fugitive. Sans un bruit. Loin déjà, souvenir. Écho. Trace traître.

Rue de la Grange aux Belles, Paris 10ème

Narrations facétieuses, en attente de superpositions aléatoires. Une nouvelle dimension sur nos murs, portes ou fenêtres, redéfinissant nos espaces et nos trajectoires. Et, chaque fois avec la brusque sensation d'une exploration éblouissante, après laquelle il fallait à mon coeur un bon moment pour revenir de là où il était retombé. Je ferme les yeux. Soleil à peine voilé sous l'épaisse couche de nuages. Ces formes animées réactives à nos moindres mouvements, émettent des sons comme si elles cherchaient à guider nos pas vers leur monde ; nous plongeant dans un univers propre à chacune.

Rue de la Grange aux Belles, Paris 10ème

Ce lundi de Pentecôte, nous nous rendons avec deux couples d'amis et leurs enfants au Parc des Buttes Chaumont, pour y pique-niquer au soleil. À peine installé, un couple avec une fillette, la jambe dans le plâtre, s'assoit à nos côtés. Nous reconnaissons tous Léos Carax. La dernière chose que j'ai faîte sur mon ordinateur avant que nous sortions, a été de regarder la bande annonce de son prochain film : Holly Motors. Je souris. Et la scène de Denis Lavant et sa chorégraphie nocturne le long des murs et palissades de Paris, me revient immédiatement en mémoire avec l'incontournable musique de David Bowie : Modern Love.

Et l'une des rares publicités que je peux regarder en boucle, avec la Sarabande de Haendel et cette série de murs traversés comme autant de haies, lui fait irrésistiblement écho. Libre de mouvement ou faire le mur semblent soudain signifier la même chose. Au moment de publier ce texte je découvre ce site : Les murs. « Murs dressés sur nos frontières en tristes reflets de ceux qui se sont sournoisement érigés dans nos têtes. »

« Au déclin du jour, il eut l'impression de ne plus rien tenir dans ses bras, que sa
jambe glissait dans le vide. Il voulut crier un nom, un seul, mais aucun son ne parvint à sortir de sa gorge. Quelques larmes. Appartement du vide. Une ampoule pendait au plafond, un meuble sans tiroirs occupait un angle de la chambre. Pourquoi la souffrance est-elle plus forte que tout, plus forte que l'amour, plus forte que le désir de vivre ou de mourir ? Une fenêtre s'ouvrit violemment, une porte claqua, puis tout s'arrêta et se noya dans l'obscurité. »

Murs, Raymond Bozier, Publie.net, mai 2012.

Fenêtres sur le monde, de Raymond Bozier

Pierre Ménard — 2011-05-06T07:00:00Z

Raymond Bozier propose sur Publie.net, après sa première publication chez Fayard en 2004, une nouvelle version de son texte Fenêtres sur le monde, plus complète, augmentée, révisée.

Comme le dit François Bon dans sa présentation, ce livre de Raymond Bozier est devenu un classique pour les animateurs d'ateliers d'écriture. Sur la démarche de l'auteur et la genèse du livre, voir sur site BNF cette vidéo : Raymond Bozier, Fenêtres sur le monde.

Fenêtres sur le monde, Raymond Bozier, Publie.net, 2011 est un texte que j'utilise très souvent en atelier d'écriture. En amont des ateliers que j'ai mené avec les élèves de 4°8 du Collège Marguerite de Navarre, par exemple, Elise Lamiscarre, leur professeur, les a fait travailler sur le livre de Raymond Bozier.

Un extrait (au format ePub) de l'ouvrage de Raymond Bozier.

Akihabara, le quartier de Tokyo dédié à l'électronique

Un extrait de Fenêtres sur le monde recopié par Anne Savelli sur son blog et l'original :

Il y a aussi que nous ne nous installons jamais innocemment quelque part. Les lieux nous habitent autant que nous les habitons. Et nous les supportons de la même manière que nous nous accommodons des corps qui envahissent les trottoirs à heures fixes, de la pluie qui tombe, des bruits, des mouvements, des pollutions, du mobilier urbain, des objets divers, des chats, des chiens… et même des rats. Nous nous laissons d'autant plus facilement corrompre que notre vue est porteuse, sans que nous en ayons directement conscience, d'une masse d'informations anciennes, de sensations fugitives, de bonheurs éphémères, de souvenirs… Chaque regard porté sur le paysage intègre la mémoire – les traces – de l'existence passée. Nous voyons bien plus que ce que le présent du réel nous donne, et le poids de cette réalité invisible pèse sur notre conscience comme le désert pèse sur le regard du bédouin, la neige sur celui de l'esquimau… »

Porte-fenêtre, matin d'été 2001

« On est immobile dans une cuisine, assis sur une chaise, une tasse de thé à portée de main. On a les yeux tournés vers un jardin. Il fait beau. Une voiture passe de l'autre côté du mur. Des martinets déchirent le ciel bleu à grands coups de becs. Assis dans l'herbe, un chat noir aux yeux jaunes semble vous scruter au plus profond. On est là, en respiration instinctive et lente, attentif aux bruits, au moindre mouvement d'ombre sur le sol, aux chants des oiseaux, le café fumant dans la tasse, les journaux posés sur la table. Et on aimerait rester ainsi, éternellement pris dans le calcaire du temps. »

Mes propres fenêtres, on peut les trouver sur Liminaire, ou chez Anne Savelli qui, sur son site Fenêtres Open/space, est à la recherche de photographies de fenêtres du monde entier.

Et dans ce texte que j'avais écrit lors d'un atelier d'écriture sur le livre de Raymond Bozier :

Fenêtres d'appartement, d'hôtel, de restaurant, de gare, d'ordinateur ou de téléviseur (cette autre fenêtre qui contient toutes les fenêtres), pare-brise, fenêtre de son lieu de travail, de la maison le matin quand on ouvre les volets, vitre du métro, du train, quand on regarde filer à vive allure le paysage distrait, autant d'images qui viennent du dehors, qui nous impressionnent. Les fenêtres cadrent un état du monde. Restituer par le biais de phrases concises, impressions détachées, fragment autobiographique, réflexion esthétique ou philosophique, sur des lieux dont le trait commun est leur banalité, le regard que l'on porte sur le monde.

C'est un été, il fait chaud. On parle de canicule. C'est un appartement fenêtres ouvertes sur rue passante. Face à l'immeuble une série d'hôtels, l'été patchworks de lumières, de bruits et de couleurs variées. La chaleur empêche de dormir. On laisse la fenêtre ouverte volets mi-clos. Il se passe toujours quelque chose dehors, dans la rue. On se lève, un coup d'œil rapide avant de se recoucher. Fragments de vies dont on ne sait rien, qu'on devine à un geste, une parole. On est un peu comme à la télé. Dans l'attente que rien n'arrive. Juste passer le temps sans le sentir passer.

Je passe mes nuits derrière la fenêtre à l'attendre. J'inspecte ce qui se passe à l'extérieur. Passants dans la rue. On s'embrasse avant de se quitter. On se dispute. On titube saoul au milieu de la chaussée. On chante à tue-tête. j'inspecte tout. Je l'attends, en fait oui et non. Elle n'est plus à la maison depuis deux jours. A l'hôpital. L'appartement est vide. Pas de vie à l'intérieur, désert. Je me tourne vers dehors. Ma femme attend un enfant et moi j'attends ma femme. C'est un peu ça quelque part.

Tous les jours depuis des années c'est la même chose. Le même paysage qui défile sous mes yeux. Le train file à vive allure. Direct Paris-Melun. Bribes d'immeubles, fenêtres portes façades, de rues, images fugitives de décors urbains suivis de peu par les champs à perte de vue. Immeuble qu'on construit, friches industrielles qu'on abat. Un détail retient parfois mon attention. Je me souviens de ce qu'il y avait là, à cet endroit, à la place du chantier qui s'est installé. J'ai assisté à sa lente destruction, les herbes qui envahissent la cours peu à peu, les vitres cassées, les visiteurs délogés, leurs traces seules qui restent, graffitis dont les couleurs s'effacent. Et puis l'abandon total des années durant. Une parenthèse.

Comme je l'écrivais en revenant du Japon dans L'ampleur de la catastrophe, mon texte sur répliques au séisme du 11 mars 2011 sur la côte Pacifique du Japon, nous allons lancer à la rentrée Anne Savelli, Raymond Bozier et moi, un projet éditorial sur les fenêtres avec Publie.net. Et c'est une grande fierté de voir cette photographie prise avec mon iPhone depuis Akihabara, le quartier de Tokyo dédié à l'électronique, un jour de pluie en mars dernier, avait retenu l'attention de Raymond Bozier sur Facebook, qui l'a choisi comme couverture de son ouvrage diffusé ce dimanche 8 mai 2011, sur Publie.net. La couverture a depuis changé, c'est tant mieux, mais je garde en mémoire le souvenir de cette ancienne couverture.

L'ampleur de la catastrophe

Pierre Ménard — 2011-03-12T08:00:00Z

Au réveil, la nouvelle nous saisit. du mal à y croire. C'est abstrait, inattendu, tout d'abord. Ce détachement dans la voix du journaliste radio. Du mal à y croire. Il répète ce qu'on lui transmet comme information. Nous en saurons plus un peu plus tard, mais restez avec nous.

Les enfants à qui je montrais Google Street View, au moment où j'arrive par hasard, avec Globe Génie, sur Tokyo, et à qui je demande s'ils sont au courant de ce qui vient de ce passer là-bas, au Japon, me demandent en réponse au tremblement de terre dont je leur parle, s'ils peuvent le voir sur Google Street View.

Un tremblement de terre ce n'est pas très visuel, c'est surtout, pour ceux qui y assistent, un choc corporel. L'image tremblote, c'est à peine si on se rend compte que tout bouge, tremble, secoue autour de soi. avec le bruit oui on peut commencer à se rendre compte, mais on est encore loin de la réalité, de la violence de la secousse. On a du mal à comprendre le lien entre ces images amateurs où tout tremble (maladroitement on dirait) et les premières images qui nous parviennent par l'intermédiaire de la télévision, cette vague gigantesque qui balaie tout sur son passage. Encore une fois tout est question d'échelle. Filmée de loin, la vague parait bien inoffensive. Mais ces petits blocs de couleurs qui flottent à sa surface, ces formes bleues qui se déplacent latéralement, avec la lenteur de la coulée de lave, on met du temps à comprendre qu'il s'agit de containers, de maisons, de voitures, de camions, de bateaux que la vague emporte avec elle, dans son inexorable mouvement destructeur.

Étonnante construction du récit du journal télévisé en continu, en temps réel. À suivre les informations télévisées en boucle toute la journée, on comprend mieux comment cela fonctionne en fait. C'est conçu pour être regardé ponctuellement, pour être tenu au courant de ce qui se passe, on allume la télé, pour suivre l'actualité. Mais regarder en parallèle la télé française (France 24, iTélé) et la télé japonaise (NHK), avec quelques incartades sur les télés américaine (CNN) et anglaise (BBC), on découvre une forme de récit inédite. L'information en direct, en temps réel.

Quelques heures après l'événement la page sur le Séisme de 2011 de la côte Pacifique du Tōhoku, est déjà en ligne sur Wikipédia.

En boucle la télé, et dès que les premières images nous parviennent, celles diffusées par le Boston Globe (The Big Pictures), on entre dans une autre dimension. L'image devient récit, sans un mot, s'impose par sa beauté.

Les médias français ont assez peu de correspondants sur place visiblement, pour avoir le point de vue de l'habitant, le témoignage sur le séisme vu de l'intérieur, ils diffusent les témoignages de ressortissants français. Sur France Info par exemple :

Philippe Faure est ambassadeur de France au Japon. Il réside à Tokyo et a ressenti là un tremblement de terre exceptionnel.

Jordy Delage est un jeune expatrié français qui vit et travaille à Tokyo. Via le logiciel Skype sur Internet, il raconte la manière dont il a vécu ce tremblement de terre.

Mathieu Buglet, photographe français de 26 ans, s'est installé au Japon il y a deux ans, il vit à Tokyo. Il rentrait chez lui au moment du tremblement de terre.

La nuit tombe sur Tokyo où habite Jean-Philippe Audren. Il est rentré du travail il y a quelques heures, il raconte l'ambiance

C'est aussi difficile de faire parler quelqu'un de ce qu'il ressent au moment d'un séisme que de montrer des images de celui-ci. Il n'y a que lorsque l'on pose la question au journaliste de France Inter (très tôt ce matin après le séisme) qu'on entend, dans sa réponse, son récit méticuleux, qu'on perçoit ce léger tremblement dans la voix, son émotion après coup qu'il laisse échapper en direct, la peur qu'il ne peut contrôler.

Réunis hier soir au café du la Gare de l'Est, avec Anne Savelli et Raymond Bozier, pour mettre en place un projet éditorial sur les fenêtres avec Publie.net, nous avons immanquablement évoqué mon tout récent séjour au Japon, et parlé assez longuement de Tokyo. Raymond Bozier nous disait qu'il redoutait cette ville. À l'inverse, il nous a raconté l'histoire d'un couple d'amis dont la femme japonaise et l'homme eurasien avaient décidé de venir vivre en France, s'installer à la campagne. Et la femme japonaise, qui n'était jamais vraiment sortie de Tokyo, n'a pas supporté ce vert autour, ce vert, tout ce vert. Aucun bruit urbain alentour. Cet air chargé de senteurs de fleurs écœurant. Et la nuit, le ciel étoilé et le pascalien « silence éternel de ces espaces infinis. »

Je me souviens de cette étrange sensation de froid au moment de l'éclipse solaire du 11 août 1999, la lumière qui baisse rapidement, les animaux qui s'immobilisent tous, le froid qui nous tombe sur les épaules en plein été, l'impression d'une ombre qui passe.

Dans les rues de Tokyo, la foule. Alors qu'il fait encore jour et qu'il n'y a plus de train, plus de métro, on attend dans la rue, se tenant informé par le biais des grands écrans vidéos géants qui ornent les immeubles à tous les carrefours de la ville. Et chacun tente d'appeler pour rassurer, prévenir, organiser sa journée. La situation est prévue pour durer, ils le savent, ils ont l'habitude même si l'on sent qu'aujourd'hui c'est un peu différent, plus fort, les répliques des secousses continuent tous les quarts d'heures à se faire sentir, rappelant en écho la première onde de choc.

Et cette collègue qui m'écrit : "Tu es quand même rentré à temps". Comment pouvoir lui expliquer sans mauvais esprit ou incompréhension, qu'on aurait tout de même bien aimé être là-bas, vivre ça. On irait pas exprès, mais y être (à Tokyo, pas à Sendaï, bien évidemment), c'est aussi ça Tokyo, habituée à ces secousses régulières (il n'y a qu'à voir le calme et la sérénité avec laquelle les japonais abordent, dans l'ensemble, ce tremblement de terre), c'est une dimension du pays à côté de laquelle on peut difficilement passer si l'on aime vivre dans ce pays.

La journée avance et j'ai bien du mal à me concentrer au travail, derrière mon écran d'ordinateur, incapable d'écrire, de penser, d'agir.

Au fil de la journée, surpris des réactions variées que j'entends autour de moi. Avec cette distance du journaliste radio ce matin, qui m'est devenue étrangère. Comme si tout cela ne nous concernait pas, si lointain, comme si ce n'était que des images vides de sens pour nous, qu'on ne pouvait que commenter avec légèreté, incompréhension, distance, ou ironie.

La journée avance et la nuit tombe là-bas au Japon. Il y a encore de très nombreux embouteillages en ville. La télé informe que la plupart des tokyoïtes restés prisonniers en centre-ville, par manque de transports en commun, ont pour la plupart trouvés un abri pour la nuit. Tout a été mis en place pour les héberger, et ceux qui n'habitaient pas en banlieue, sont rentrés à pied chez eux.

Une nouvelle journée commence donc, les images de la veille encore en tête. Au Japon la journée déjà bien entamée. Je lis les derniers tweets de David Michaud.

8h45 le soleil est levé depuis longtemps, la nuit fut calme, on attend que ma femme rentre... L'heure est au bilan sous un ciel bleu d'hiver. Un journée "ordinaire" semble commencer. Mais la télé rappel la catastrophe qui a eu lieu... et les répliques qui continuent toujours... Les premières images du Tsunami vu du sol passent à la télé... C'est hallucinant ! Des torrents de maisons ! Argh, le réseau téléphonique est de nouveau saturé.... Merci pour vos Tweet et RT. Aujourd'hui semble être un samedi comme un autre... Du monde dans les restos et les boutiques. Une pensée pour les habitants du Nord du Japon, qui eux ont terriblement souffert du tsunami. Ça prendra du temps pour un bilan... Dans mon coin à Yokohama, les traces les plus visibles du grand séisme sont les rayons vides des Cup Noodles et piles... On dirait que certains se préparent au Big One dont l'épicentre sera dans la baie de Tokyo... J'espère que non... Je viens de passer au magasin où j'ai fait la vidéo hier. Fermé ! Il a bien souffert du séisme ! J'ai eu chaud ! Voir : http://lejapon.fr/1945 Explosion d'un des réacteur atomique de la centrale de Fukushima... Aucunes images à la télé... juste une photo d'avant. On recommande aux gens de ne pas sortir et d'arrêter tout système d'aération chez soit... Et de ne plus respirer pendant une semaine aussi ? On a droit en boucle maintenant à l'explosion qui a eu lieu à 15h30... depuis les TV semblent avoir quitté la zone. Gros nuage de fumé..

À travers ces phrases, je sens en moi les répliques lointaines du séisme d'hier, son onde de choc, et mon cœur en écho, bat toujours un peu plus vite, un peu plus fort, comme si j'étais toujours là-bas.

Workshop aux Beaux-Arts de Valence

Pierre Ménard — 2010-01-12T15:01:00Z

À l'invitation de Luc Dall'Armellina, auteur de poésie, enseignant (art & design) aux Beaux-Arts de Valence et chercheur (médias numériques) je propose pendant trois jours à ses étudiants de 3ème année en Design Graphique, qui passent leur diplôme en octobre 2010, une série d'ateliers de création sur récits et narrations : Dire, faire, voir des histoires.

Le principe du workshop est de proposer un travail d'ateliers, fait de moments de découvertes, de travaux variés (lectures de textes, visionnages d'œuvres, écoutes audio) et de processus d'écritures (graphique, textuelle), ainsi que la réalisation d'un travail (individuel ou collectif ou en petits groupes) débouchant sur une production transmédia (livre, publication, blog, vidéo, série photo, audio, etc.).

Un récit comme un trajet, un parcours dans la ville, entre errance et dérive. Une histoire par fragments avec lecture aléatoire.

Une silhouette entraperçue dans la rue, une personne qu'on croise et qui retient notre attention, attire notre regard, à partir de cette rencontre fugace qui lance l'action, imaginer quelques bribes de son histoire et transformer peu à peu cette personne en personnage dont le parcours dans la ville, d'un point à un autre, est décrit minutieusement comme filature et par incises régulières, emboîtement de notes, ouvrir le récit, en décrivant tous les lieux fréquentés, les gens croisés, les propos tenus, les gestes effectués, les rendez-vous manqués, les allers et venues, dans un mouvement inscrit dans l'espace et le temps. Une recherche suscitée par le désir où le point de vue fixe le jeu, l'aventure.

Lundi 11 : Amphithéâtre, de 12h à 13h

Présentation de mon travail d'auteur, de mes réalisations, sous la forme d'une conférence-présentation devant un public d'étudiants et d'enseignants de l'école.

Afin de préparer l'atelier sonore du lendemain, faire travailler les étudiants sur différentes pistes d'écriture :

Former un kaléidoscope de signes et de récits sur la ville où vous vivez, afin de la décrire, voire la photographier textuellement dans la diversité étourdissante de ses images et de ses bruits. On peut pour se faire collecter des informations sur un carnet comme on ramasse à la campagne des feuilles et des fleurs pour remplir un herbier. Ici, un verbier pour reprendre l'expression de Michel Volkovitch. Noter tout ce que l'on voit écrit sur son chemin : enseignes, graffitis, publicité, tags, fragments de journaux. Et tout ce que l'on entend dans la ville : bribes de conversations, annonces publicitaires, cris, invectives, discussions à l'arrêt du bus ou au café du coin.

Eric Sadin, 7 au carré

Explorer, longtemps après, les lieux de son enfance, refaire le chemin à l'envers et laisser l'écriture glisser au rythme du film qui se déroule, le mouvement d'une barque sur l'eau, le rituel d'un trajet (à pied, à vélo, en voiture), ce que l'on y voit dans sa répétition, et le mouvement sans retour du cours de ce flux de souvenirs, leurs sensations, leur dérive poétique revisitant ces images surgies du passé, sur une vie qui a eu lieu et qui regarde à présent, celle du narrateur.

Julien Gracq, Les Eaux étroites

Raymond Bozier, Fenêtres sur le monde

Tenir une forme de journal du regard autant qu'une tentative d'inventaire de l'espace urbain, en procédant par répétitions, déclinaisons, diffractions de ce qui se donne à voir et à comprendre, dans la brièveté et le mouvement. Quand on prend le métro par exemple, pendant les quelques minutes passées chaque jour sur le même parcours entre deux stations. En train, ou même à pieds lors d'un trajet quotidien entre un lieu et un autre.

Anne Savelli, Fenêtres, Open Space

Puiser dans le nom des rues, des quartiers du lieu où l'on a passé sa jeunesse, matière à écrire de courts textes autobiographiques, fragments de vie, biographie familiale, les lieux fonctionnant comme théâtre de la mémoire.

Jacques-François Piquet, Noms de Nantes

Dans le mouvement déambulatoire de la marche, décrire ce que l'on voit, ce que l'on perçoit, le flot des passants, la foule des mots courant sous le flux des images, la ville défilant sous nos yeux par à-coups, brusques déplacements en fragments décousus, dans ce décor discontinu, une suite d'émotions, d'échos fugitifs, et de corps fuyants. Et dans cette avancée, ce que l'on sait d'avance, saisis d'office, dans un même temps ce que l'on ressent, pensées et situations parallèles, ce qui me regarde en paysages simultanés.

Guillaume Fayard, Sombre les détails

Autour d'un mot choisi dans le vocabulaire urbain (kiosque, quartier, bus, rue, pavés, vocabulaire urbain), retrouver la ville de son enfance, à travers de courts textes aux sonorités en échos, au-delà des assonances, exercices de précision rythmique, de composition, de phrasé, où les mots s'aimantent à toute vitesse, passant du coq à l'âne, de la gare au marché. L'énumération est une manière de fragmenter autant d'éléments très précis et variés, détails miniatures. Le déclencheur de cette frénésie verbale est avant tout le son.

Michel Valprémy, Albumville

Atelier d'écriture Beaux-Arts Valence

Atelier de 14h à 17h.

Participants : Charlotte Gauvin, Adeline Givelet, Romain Bonnefond, Marie Frignet des Preaux, Léa Piskiewicz, Maxime Foisseau, Gwendoline, Alexandre Dechosal, Jeanne Gangloff, Helene Bastide, Florent Vicente, Clotilde Marnez, et Cécile Galicher.