LIMINAIRE

Le rêve dans son cheminement

Pierre Ménard — 2026-03-22T08:00:00Z

Les sacrifices et les rituels d'aujourd'hui

Je me souviens de l'apparition du jeu vidéo mobile Pokémon GO qui utilisait la localisation et la réalité augmentée. J'ai essayé d'y jouer à l'époque, alors que nous étions en vacances à Lyon, pendant l'été 2016, mais mon téléphone rendait difficile l'expérience. Je garde en mémoire les attroupements de curieux qui marchaient, le téléphone devant eux, le tournant en l'air comme une boussole, à la recherche de créatures invisibles. Leur déplacement était cocasse. Je me disais qu'ils jouaient à un jeu qu'ils étaient les seuls à voir. En fait, ils étaient très nombreux à jouer, puisque ce jeu en ligne massivement multijoueur permettait à un grand nombre de personnes d'interagir simultanément dans un monde virtuel tout en évoluant sur une carte des environs utilisant la géolocalisation du joueur. D'une certaine manière, ils cartographiaient également. À l'époque, je travaillais avec Ulrich Fischer au prototype de l'application de mon récit Les lignes de désir, proposant l'expérience d'un livre en marche. J'enviais l'approche ludique utilisée pour faire déplacer tous ces gens dans l'espace public. Sans le savoir, ces personnes produisaient une masse d'images, de trajectoires, de regards. Une ville enregistrée en marchant, dans la répétition des pas. Une ville vécue, fragmentée, recomposée. On découvre aujourd'hui que Niantic Spatial, la filiale d'intelligence artificielle fondée il y a un an par le créateur du jeu, exploite les données collaboratives composées d'images de repères urbains géolocalisées collectées via le jeu pour construire « un système de positionnement visuel, une technologie qui détermine votre position à partir de ce que vous voyez. » Autrement dit, ces 30 milliards d'images, photographies de bâtiments ou repères visibles, issus de l'expérience des joueurs, ont contribué à l'élaboration d'une immense cartographie visuelle du monde, qui va permettre de guider des robots de livraison afin qu'ils s'orientent dans l'espace avec une précision beaucoup plus grande. Ce qui relevait de l'expérience devient infrastructure. Ce qui appartenait à l'errance devient système. Il y a là une forme de délégation silencieuse. Un détournement mercantile du jeu. Mais ce n'est pas nouveau. Depuis longtemps, les reCAPTCHA de Google, tests conçus initialement pour déterminer si un utilisateur en ligne est vraiment un humain, et non un bot, détournent cet usage et profitent du travail des utilisateurs afin d'améliorer son programme de reconnaissance optique de caractères (ROC). Les clics, les likes, toutes nos recherches nourrissent des modèles prédictifs. Nos conversations elles-mêmes servent à affiner des intelligences artificielles. Nous croyons utiliser des outils, mais en retour ce sont eux qui nous utilisent. Quand c'est gratuit, c'est toi le produit. On connaît bien la formule qui résume notre relation ambiguë au numérique. Les entreprises technologiques mettent l'attention au centre d'une pratique qu'on a trop longtemps voulu croire gratuite. Mais, marcher, c'est autre chose. C'est produire une carte qui n'appartient qu'à soi. Une carte intime, évolutive, faite de détours, d'habitudes, de raccourcis, de souvenirs. Elle ne se voit pas. Elle se superpose à la carte commune sans jamais s'y réduire. Chaque trajet invente une ville légèrement différente qui n'appartient qu'à nous.

Lac du Parc Montsouris, Paris 14ème, 8 mars 2026

Ce qui empêche et oblige à la fois

Se sentir chez soi dans un appartement qu'on loue, qui n'est pas un ersatz de la chambre d'hôtel, un véritable endroit où vivre, mais qui ne nous est pas prêté, comme cela m'est déjà arrivé. Je me souviens notamment avoir été hébergé par Enrico Agostini Marchese qui m'avait amicalement accueilli dans son appartement à Montréal, pendant une semaine, alors que d'habitude on me réservait une chambre d'hôtel pour la période du colloque pour lequel on m'invitait, prolongeant de quelques jours pour profiter de la ville. Je m'étais senti vraiment chez moi. Je retrouve la même impression de familiarité et de bien-être dans l'appartement que nous louons Caroline et moi à Marseille, dans le quartier Longchamp. C'est un appartement spacieux, lumineux et calme. Un appartement vivant, avec des plantes vertes, des œuvres d'art accrochées au mur, de beaux bibelots, et des piles de livres. Dans la cuisine, tout est à disposition pour cuisiner. Dans ces conditions, difficile de ne pas réussir à travailler sur notre projet. Nous avançons bien, consacrant une grande partie de la journée et de la soirée à l'écriture (lecture, réécriture des textes, discussions), le reste du temps étant consacré aux promenades en ville. J'en profite pour filmer tout en approvoisant ma nouvelle caméra. Si je ne rencontre plus du tout de souci de focus au début des plans, la mobilté de la nacelle me perturbe encore un peu. Mais c'est un outil incroyable.

C'était la Terre qui envoyait des signes

En quelques semaines, à l'été 1831, une éruption volcanique sous-marine a lieu en Méditerranée, dans le canal de Sicile, en face de la Tunisie. Elle provoque l'émersion d'une île éphémère qui disparaît sous les flots six mois plus tard seulement. Ce nouveau territoire éveille la curiosité des scientifiques et la convoitise des puissances européennes, le Royaume des Deux-Siciles, la France et l'Angleterre, en pleine expansion coloniale. Chacun de ces trois pays entre en compétition pour revendiquer cette île à la position stratégique. Elle devient Ferdinandea pour le Royaume des Deux-Siciles, en l'honneur du roi Ferdinand II de Bourbon, Julia, pour les Français en référence à la monarchie de Juillet, Graham Island, pour les Anglais, d'après Sir James Graham, premier seigneur de l'amirauté, et enfin Nerita, pour les populations locales. L'artiste Clément Cogitore s'appuit sur cet événement historique comme point de départ de son exposition au Mucem qu'il développe en un récit multiforme mêlant documentaire, récit historique et fiction spéculative, narration et contemplation. À travers un ensemble de différentes pièces aux formats et supports variés (documents d'archives, relevés scientifiques, croyances populaires, photographies sous verre gravé, installation filmique en 16 mm, reportage scientifique, et film de fiction), il analyse les mécanismes de revendication territoriale et la gestion des frontières, tente de substituer une logique de possession par une volonté de construire un espace commun. « Entre utopie et dystopie, si une terre qui n'appartient à personne réapparaissait aujourd'hui, quel usage commun pourrait-on en faire ? Quel nom lui donnerait-on ? Et quelles langues y parlerait-on ? » se demande l'artiste, dans le film Ferdinandea : Incertitudes, la vidéo qui constitue le cœur de l'exposition, projetée dans un espace dédié, au centre de la salle. Dans un contexte contemporain marqué par des crises migratoires et climatiques, le dispositif artistique de Clément Cogitore interroge la capacité des États à envisager la Méditerranée comme un espace de coopération plutôt que comme une zone de conquête.

Parc Clichy Batignolles Martin Luther King, Paris 17ème, 4 juin 2022

L'envie de partir ne délivre pas

Je marche pour tenir debout. Ici n'est déjà plus. La ville ne m'accueille pas, elle me traverse. Dedans, je m'égare plus vite que dehors. L'espace s'ouvre devant moi. Alors j'avance. Chaque pas efface le précédent. Le sol accepte tout. Même l'espace a besoin d'être contenu. Les rues ne bougent pas, mais je les transforme en les traversant. Je ferme les yeux un instant et le bruit me suffit. La rumeur remplace la direction. J'aime entendre le bruit de la ville. Le mouvement fabrique un passage. Une traversée. D'un trottoir à l'autre, d'une lumière à une autre. Rien ne relie vraiment ces points, sauf le mouvement. Je ne sais plus si je pars ou si je reviens. L'espace est saturé de signes. Voyager c'est rester au même endroit et sentir le monde glisser en soi. Les lieux résistent, mais le corps insiste. Il avance malgré tout, comme s'il cherchait un seuil invisible. Chacun place son horizon où il peut. Je marche encore. Dans l'air, des appuis, des attentes. S'arrêter serait admettre que rien ne mène nulle part. Et pourtant, quelque chose répond toujours, un signe, un souffle, une direction possible. Tout départ a son arrivée.

Les lignes de désir : dans le sens de la marche

Pierre Ménard — 2018-10-21T08:37:38Z

Pour fêter la fin de nos résidences respectives à Argenteuil, François Bon et moi avons proposé à la Médiathèque d'Argenteuil, le samedi 20 octobre de 15h à 19h, 3 sets de lectures-performance avec Marin Fouqué, Hélène Gaudy, Xavier Mussat, Charles Robinson, Joachim Séné, Pierre Ménard, François Bon et Laura Vazquez. Performances et lectures ont alterné avec échanges et rencontres.

Montage vidéo et lecture d'un extrait de la fiction poétique Les lignes de désir, dispositif interactif en cours de création.

Photographie de François Bon

Extraits du texte lu à Argenteuil :

Tous les jours le même trajet, même heure, même place et les voisins de compartiment identiques à la veille. On enlève son manteau, on s'assoit dans le sens de la marche. Et le train démarre. Le paysage défile, toujours le même et jamais tout à fait pareil. Le regard se laisse aller à rêver et glisser à la vitesse du train, des endroits que l'on connaît toujours sous le même angle. Il suffit qu'un jour, le train rencontre un problème technique, une avarie, un accident, et tout s'arrête, se transforme radicalement. La perspective ainsi modifiée nous déstabilise. On ne sait plus où l'on est, pourtant le train s'est juste arrêté dans une gare du parcours, il a fallu descendre, sortir du cocon chaleureux du compartiment pour rejoindre la gare, plus aucun train ne pouvant circuler suite à un accident matériel. On se retrouve devant la gare, sur le trottoir et l'on regarde la foule des voyageurs perdus, sortis d'eux-mêmes et de leur tranquille habitude, mis en dangers, littéralement ailleurs.

Sur le Pont Saint-Louis, une jeune femme accoudée sur le rebord du parapet paraît attendre quelqu'un. Elle ne le connaît pas, ils ne sont jamais rencontrés. L'impression d'un rendez-vous auquel il se rend sans même y avoir été invité. Mais cette image là de la jeune femme à cet endroit précis du pont, sous cette lumière, dans cette position, bras gauche replié contre sa poitrine, posé sur le dessus du parapet métallique du pont, bras droit relevé, main dans les cheveux, le geste de se recoiffer brusquement arrêté dans son mouvement, la joue au creux de sa paume, dans l'attente, c'est une image qu'il gardera toujours en tête, incapable d'en saisir l'origine, s'il l'invente ou la fantasme, cette image s'imprime dans son œil d'abord, dans son esprit ensuite. Il ne devine pas ce qui le fascine, ce qu'il voit de l'image fixe dans son mouvement. Quand il s'approche d'elle, au moment où il pourrait la toucher, à portée de main, elle va se relever, se tourner légèrement vers lui, et lui sourire.

Écrire sur le corps de l'autre, celui que l'on connaît comme l'étranger. Tatouage éphémère. Le corps des mots expose le corps pris dans les mots, son corps à corps avec les mots. Dans le mouvement et le déplacement continuels, l'alliance entre l'écriture et le corps. La musique envahit la pièce de ses rythmes étourdissants. Il faut agir vite, tu le sais, tu saisis son bras comme le fait l'infirmière, avec prévenance, vous échangez quelques mots, pas le temps de parler longuement, au risque de rompre le charme de cet instant. Et tu te lances, le feutre dans la main droite tu commences à tracer les mots directement sur la peau en dessinant les lettres avec attention, une graphie élaborée, soignée. Penchée sur le bras, la jeune femme ne voit pas ce que tu écris, elle le découvre progressivement. La limite entre le corps et le corpus devient alors insaisissable. Lettre à lettre. En écho avec la musique, partition tatouée sur l'épiderme. Dans cette circulation enchevêtrée de sons et de sens.

Il faut nécessairement de la lumière pour vivre. Le présent est notre endroit, notre domicile. Nous avons besoin d'espaces pour vivre. Nous cherchons un lieu mouvant pour nous fixer, habiter ce qui nous réunit et ce qui nous divise. Notre chemin se dessine entre l'ombre et la lumière. Il faut du contraste, un minimum de contraste. De l'obscure autant que du lumineux. L'ombre se projette, s'imprime sur le tronc de l'arbre avec une précision et une finesse de dentelle. Une fraction de seconde. L'écorce est une peau, l'ombre l'habille de son tissus aérien. Aux limites de la pénombre et de l'obscure. Je me souviens de cette photographie des ombres d'un homme et de son échelle à Hiroshima, restées imprimées sur un mur de la ville, à cause de la chaleur dégagée par l'explosion nucléaire. Ce qui faillit dans le monde, ce qui fuit, disparaît, entrecroise absence et présence. Poussière des choses détruites. Rendre vivant le rapport à la mémoire, l'instant du danger. Et soudain c'était trop tard.

Je déteste les histoires, puisque les histoires font croire qu'il s'est passé quelque chose. Or, il ne se passe rien. Les effets de réverbérations indiquent une présence omnipotente, céleste. Les échos démultiplient, décomposent, encore l'espace et le vide glacial. Mais personne ne semble répondre aux échos, personne ne semble vivre ici. On fuit une situation pour une autre. Et, si nous tendons l'oreille, aucun pas ne se fait même entendre, aucun bruit. Tous sont là, fantomatiques. Idée forte de mise en son d'un vide béant prêt à avaler tout le monde, à l'image des perspectives vertigineuses. De nos jours, il n'y a que des situations, toutes les histoires sont dépassées, elles sont devenues lieux communs, elles sont dissoutes en elles-mêmes. Il ne reste que le temps. La seule chose qui soit réelle, c'est probablement le temps. Un monde du silence où il n'y a pas exactement de silence mais une infinité de bruits et dans lequel chacun crée son monde. Fluidité d'une coulée sonore continue.

Celui qui marche en ville, qu'il flâne ou qu'il se rende d'un pas pressé à sa destination, compose une partition qui lui est propre. Ces voies toutes tracées, ces chemins délimités qu'il emprunte impérativement, voies qu'il suit sans possibilité de raccourcis, d'issues de secours ou d'échappées belles. Dans la porosité des espaces publics, le degré de connectivité des rues, tous ces itinéraires contraignant que l'habitude nous fait suivre sans réfléchir, certains s'en affranchissent avec leurs pratiques imprévues, en coupant court à travers le lieu de tous les passages passés, en trouvant l'accès le plus direct possible, délimitant à leur tour une nouvelle voie à suivre qui parfois rencontre l'assentiment de tous. Ces chemins de traverse qui se dessinent progressivement, sous la charge de leurs pas, l'usure de leurs pieds, revenant sans arrêt dessus, nouveaux chemins empruntés par le plus grand nombre. Spatialités et temporalités mouvantes qui nous font ainsi sortir des sentiers battus.

Le provisoire est le propre de la ville. La métamorphose son quotidien. Quand j'ai des doutes, quand je ne parviens plus à réfléchir, que je me sens oppressé et ne comprends plus rien, je me lève et je sors marcher. Pas besoin de but, de direction, je me mets juste en route, en mouvement. La réponse vient en marchant. Il suffit de se promener pour comprendre enfin, y voir clair. C'est comme si le rythme de nos pas, la dépense et l'échauffement de nos muscles, la circulation du sang battant nos tempes, et le souffle court qui retrouve sa vitesse de croisière, nous ramenait à nous, nous ranimait, nous faisant remonter à la surface, ce que le quotidien, le travail et son aliénante répétition, nous font oublier avec le temps. Ce qui se transforme en ville, tous les chantiers, les instructions ou les démolitions, laisse ses traces mais accepte qu'on les ignore. Question de temps et de dimensions. La réponse vient en marchant et c'est la ville qui nous répond. C'est elle qui a le dernier mot.

Un mur qui fait office de miroir, une glace sans tain. Je veux que tu m'écoutes, j'ai besoin de parler. Ta voix ne me quitte plus depuis que tu n'es plus à mes côtés, elle m'entête, l'impression de t'entendre tout le temps, tes paroles s'entremêlent dans le tumulte de mes pensées, ce que l'on me dit ou ce que j'entends, les bruits environnants. Je te demande de ne pas m'interrompre et tu obéis sans me reprendre, presque soulagée mais tu te mets à me poser des questions, comme si tu pensais que c'était nécessaire pour me lancer. J'ai besoin de silence surtout. Je te tourne le dos, assis contre la paroi du miroir et je te parle dans le combiné de téléphone prévu à cet effet. Tu réagis à ce que tu apprends sur moi, ton visage se transforme dans le miroir, mon image se révèle, c'est au moment où tu t'approches de la glace, le nez contre la vitre, les mains au-dessus de ton front pour éviter que la lumière ne t'éblouisse et ne t'empêche de m'apercevoir dans la pénombre, que tu me vois enfin.

Je voyais partout en ville des signes de ta présence, pendant des années je les avais soigneusement préparés, façonnés, aujourd'hui j'en payais le prix fort, je te voyais à chaque coin de rue, les traits de ton visage dans celui de toutes les femmes que je croisais, et même parfois dans ceux des hommes, la détresse et la mélancolie s'étaient emparées de moi. Je te voyais partout. Dans les couloirs du métro. Dans la rue, je suivais des inconnues qui ne te ressemblaient pas vraiment, mais je voulais croire que c'était toi. Tout m'échappait. Ton absence envahissait mes rêves et mes jours. Des signes. Un regard, un sourire, le plissement de la commissure de tes lèvres, l'index caressant nonchalamment le dessus du sourcil, distraite, ailleurs. La manière de relever tes cheveux, de mordiller l'ongle de ton pouce en réfléchissant avant de répondre à une question, de soupirer quand il faisait un peu chaud. De fermer les yeux quand je t'embrassais en prétextant vouloir garder l'image intérieure.

Les murs s'effritent avec le temps, et ce qui a été écrit dessus, lointaine revendication, s'efface parfois ou perd son sens plus vite que ces publicités qui envahissent nos villes. Ici, c'est l'absurdité du système sécuritaire, un temps dénoncé sur ce mur gris et nu qu'une caméra de surveillance cadrait on se demande bien pourquoi, peut-être pour surprendre ceux qui venaient peindre leurs graffitis interdits. La caméra ne fonctionne plus depuis longtemps, pendant à son câble électrique, inutile. Un jeune garçon s'est emparé de l'endroit pour y jouer au ballon, le bruit des rebonds l'amuse, lui emplit la tête. Adroit, il jongle avec sa balle de football qu'il ne quitte pas des yeux, elle tournoie au-dessus de sa tête, à chaque fois qu'il tape dedans, la balle monte un peu plus haut, toujours plus haut, et la voilà soudain qui s'immobilise en l'air, et se fige, comme ces étoiles qui, la nuit, nous fascinent tant, car elles nous racontent avec leur lumière, l'histoire de leur disparition.

J'imagine un miroir qui garde en mémoire l'ensemble des visages qu'il a vus, croisés, au fil de son histoire. Et chaque fois qu'on s'en approche, ce n'est pas notre visage qui apparaît mais l'assemblage hybride de l'ensemble des visages enregistrés depuis sa mise en place. Je sais que ton image y figure en bonne place, et je me réjouis de pouvoir ainsi t'y retrouver selon mon désir, convoquer ton souvenir dans nos portraits mêlés, notre visage commun, celui de notre couple agrémenté de tous nos amis s'étant un jour regardé furtivement dans ce miroir. Mais je me rends compte également de la cruauté de ce projet, figé à te contempler rêveusement dans l'assemblage hétérogène de cette image, ton visage commençant à s'estomper, à s'effacer peu à peu, au détriment du mien qui vient se superposer au tien. Mais je n'ai pas besoin d'un miroir, c'est le souvenir de ton image que je veux garder pour toujours. Ce miroir se souvient encore de toi, de ton visage mais il t'efface quand je m'y reflète.

Avancer dans la rue, s'y projeter, regard à l'affût, enregistrant mentalement tout ce que je vois, ce qui attire mon attention. Le geste d'une femme réajustant à la hâte sa coiffure. Le jeu d'ombres des feuilles des arbres dans lequel le soleil tisse sa résille. Un enfant saute de joie en voulant attraper un pigeon. Un couple s'embrasse, l'homme de dos collé contre le mur recouvert de graffitis. Le photographe ne travaille pas dans le présent mais dans le futur antérieur. Je découvre plus tard ce que jʼai vu, une fois lʼimage révélée. Vivre le présent de son expérience comme le passé dʼun futur. Mais ne garder que l'essentiel, sur le moment même du trajet, se limitant à deux photos, selon le principe des contacts successifs. Là où d'habitude nous aurions pris des centaines de clichés, se limiter à ces quatre photographies. Ce que l'on retient, des captures d'instants dont la juxtaposition raconte les coïncidences et les rencontres, notre cheminement dans la ville.

Photographie : Ville d'Argenteuil

Vidéos de l'après-midi filmée par François Bon :

Quelques photographies de cette après-midi performance et lecture à Argenteuil :

Le lieu de tous les passages

Pierre Ménard — 2018-03-31T20:08:44Z

Le jeu de la présence de soi au monde.

Musée du Louvre, Paris 1er

Dans le musée, ce moment de fatigue passagère où plus rien ne parvient plus à te toucher, où le besoin se fait sentir de regarder ailleurs, ou de fermer les yeux. Les fenêtres nous attirent et notre regard porte au loin, sans rien voir de précis, juste pour se distraire des peintures et des sculptures splendides qui nous entourent. Pour se donner une contenance, sourire dans le vide. Dans l'ombre, l'homme s'approche lentement, tu le sens dans ton dos. Tu vises et te protèges en même temps, avec ce geste plaçant l'objectif de l'appareil photo du téléphone portable devant le visage, comme pour te protéger, à la fois bouclier, et t'y projeter, miroir et jumelle. C'est le scintillement éblouissant des jeux de t'attire, les rayons du soleil se réfléchissent sur les nombreuses vitres du musée, se diffractant en ricochets irisés sur la paroi de l'aile opposée du musée, dans l'ombre à cette heure du jour déclinant. C'est l'idée d'une perfection, ce scintillement. Un point de départ.

La disparition : une surface de projection.

21 rue Beauregard, Paris 2ème

Je n'arrive pas à me faire à l'idée de cette disparition. Ces vêtements et ces objets abandonnés là en pleine rue, dans un désordre soigneusement agencé, pour faire croire à une disparition, leurs couleurs choisies, dans ce recoin gris. Restes d'une vie exposée aux yeux de tous. Intimité mise à nu. Voir des vêtements abandonnés dans la rue, c'est comme perdre ses repères, entre extérieur et intérieur, plus de limites, frontières floues. Indécence de se trouver nu dehors. Déplacé. Un indice, là où tous les passants, indifférents et pressés, ne voient dans cette accumulation, cet amas informe, que des immondices. L'image, je la découvre avec cette légende, je ne peux pas la lire autrement que légendée, et ce texte sous l'image fabrique une autre image, comme en surimpression de la première qui ne m'aide pas à la comprendre, le texte la rend complexe, confuse, et disparaît sous elle jusqu'à la transformer et me la rendre invisible. Plus le temps passe plus je trouve le quotidien fascinant.

Nous imprimerons le rythme éclaté de nos trajectoires inverses.

L'île aux Cygnes, Allée des Cygnes, Paris 15ème

Lire sur l'épaule d'une autre personne, dans les transports en commun, une ligne ou deux, et chercher à s'en souvenir le plus longtemps possible pour la noter sur une feuille en rentrant chez soi. La phrase se perd en chemin. Si nous lisons le même livre à deux, chacun son tour, à son rythme, ou en même temps, nous avançons ensemble, dans ce qui ressemble à une promenade. Ce à quoi chacun pense, dans les marges du livre, peut-il se retrouver dans l'esprit de l'autre ? Une idée partagée dans ce mouvement de la marche qui est si proche de celui de la lecture. Ce qui nous meut, nous émeut, nous transporte. La réalité tangible du corps lisant, et la formidable machine à échos qu'est la lecture, l'insoupçonnable solitude de la lecture, solitude toute relative puisqu'elle permet la renaissance d'un peuple de fantômes que rien ne parvient à abolir. Telle une lanterne magique qui projette dans l'espace de la page les corps flottants des lecteurs que la lecture des livres imprègne en profondeur.

Chemin de traverses.

Parc Georges Brassens, Paris 15ème

Reflets de nos visages sur les vitres de la ville.

De suite savoir que tout est là sous nos yeux, il suffit de regarder, c'est comme si l'on construisait d'un regard ce qui est là sous nos yeux, cette japonaise en train de manger seule dans ce restaurant désert, le reflet des immeubles qui s'imprime avec la complicité ravie du soleil matinal rasant les murs, et ce n'est que beaucoup plus tard qu'on verra enfin ce qui, au-delà de la composition, de la couleur, du cadre de cette photo, nous retenait vraiment, attirait notre regard, pour qu'on fixe cet instant, ce lieu en une photographie : le visage de ce couple qui s'embrasse, quelque chose de familier dans ce baiser. Le reflet d'un immeuble qui fait apparaître l'affiche qui décore cet établissement. Ce geste de photographier un regard qui embrasse tout ce qui l'entoure, épouse le moindre détail, dans le repli des choses derrière leur façade lisse comme une anamorphose, ce qui faute d'avoir été apprécié à sa juste valeur et au bon moment, confirme que le diable se cache dans les détails.

Celle qui écrit et celui qui lit

Pierre Ménard — 2018-03-23T17:07:00Z

C'est le lieu que j'ai d'abord remarqué, eux je ne les ai vus qu'ensuite, le couple qu'ils formaient de part et d'autre de la colonne. Cet endroit c'est la première fois que j'y viens, longtemps que je ne passe plus par là, que je ne travaille plus dans ce quartier. Ce jour-là, les grandes portes à battants verts étaient ouvertes. Au milieu de la cour une guide à chignon expliquait à un aréopage de touristes disciplinés l'Histoire de ce lieu, décrivait en détail les particularités architecturales de la façade des Archives. Adossé à la colonne, la tête à l'ombre, jambes croisées, pieds au soleil, un jeune homme brun est allongé et lit, décontracté, un gros livre qu'il annote avec gourmandise, le stylo à la bouche, prêt à noircir les marges de l'ouvrage, un essai sans doute, il n'en est qu'au début. Posé à même le sol, l'emballage plastique triangulaire d'un sandwich de pain de mie, indique qu'il a terminé, il y a peu, son repas frugal et bâclé, et qu'il privilégie sa lecture à son repas.

La jeune femme blonde à lunettes noires était cachée par le large soutènement de la colonne, je ne l'ai vue qu'au dernier moment, passant à sa hauteur et n'ai pas eu le temps de bien l'observer à ma guise, assise en plein soleil, un sac posé sur le rebord de la marche pour ne pas salir sa jupe noire. Quand je suis revenu vers elle, elle venait d'ôter son pull et de se remettre à écrire avec détermination sur son large cahier. Elle écrivait et de l'autre côté de la colonne, son pendant, le jeune homme brun lisait, avec la même implication, le même empressement. Je n'ai pas réussi, sur le moment, à les faire tenir dans le cadre de ma photographie, les réunir dans une même image, mais en les regardant je n'arrêtais pas de penser qu'ils étaient, l'un l'autre, pareils aux deux faces complémentaires du processus de création d'un texte, d'un côté celle qui écrit et de l'autre son répondant, son écho, celui qui lit. L'un à la marge de l'autre, sans parvenir à les départager sur la photographie.

Les lignes de désir est un projet éditorial à dimension protéiforme, autour d'un récit à lecture non-linéaire, un entrelacs d'histoires, de promenades sonores et musicales, cartographie poétique de flâneries anciennes, déambulations quotidiennes ou voyages exploratoires, récits de dérives aux creux desquels se dessinent les lignes de désir.

Les lignes de désir sur France Culture

Pierre Ménard — 2018-03-22T12:26:00Z

Du lundi 31 mai au jeudi 3 juin 2010, à partir de 23h., dans l'émission de Thomas Baumgartner, séquence 2 voix 5 minutes, diffusion du texte Les lignes de désir de Pierre Ménard, en quatre épisodes.

Réalisation d'Anne-Pascale Desvignes, avec Rebecca Stella et Olivier Claverie (comédiens).

De quoi ça parle, Les Passagers de la Nuit ? De l'extraordinaire au quotidien. Du monde à hauteur d'homme, qui n'est jamais plus beau et passionnant que dans ses replis, dans ses coins cachés, dans des récits personnels…

Les lignes de désir, c'est quoi au juste ?

Un livre devient un autre livre à chaque fois que nous le lisons. Une ville c'est pareille invention, voyage à travers le temps, chaque parcours la transforme. Marcher dans les rues, c'est entrer dans les pages d'un livre. En garder une trace. Avec cet étonnement de voir, au fil du temps, se dessiner un chemin qui n'existait pas au moment où on le parcourait. Ce dialogue n'est pas celui d'un voyage, mais d'un parcours. Un ressassement de mots en mouvement dans le sens d'une marche en avant, dans le bruissement, la rumeur de la ville, son quotidien et la juxtaposition ou l'entrelacement de nos lignes de désir.

Les lignes de désir #1

Les lignes de désir #2

Les lignes de désir #3

Les lignes de désir #4

1ère partie (extrait) :

LUI : Je sors dans la rue et m'y promène comme on ouvre un livre au hasard, je tire au sort pour savoir où je vais, dans quelle direction, toujours aucun but précis, à ville ouverte. Je lis la page qui me tombe sous les yeux et c'est là ce qui m'intéresse.

ELLE : Un homme avance dans les rues de la ville, il marche vers un but dont on ne devine que peu à peu ce qu'il est, un rendez-vous avec une femme. De cette femme on ne sait rien.

LUI : Parfois, dans une rue, vous entendez un bruit lointain. Ce que l'on ne raconte pas à sa femme ni à son ami, il faut le raconter à un étranger.

ELLE : Les mots tournoient dans sa tête au rythme de ses pas. Ce qu'il observe en marchant, ce qu'il veut dire à cette femme qu'il rejoint, ce qu'il a sur le cœur.

LUI : Ce vide, voilà ma réponse. C'est la chance des rencontres.

ELLE : Il avance en se parlant à voix haute.

LUI : Je veux tourner la page.

ELLE : En écho à cette voix une autre voix se fait entendre. Il dit je et la seconde voix le vouvoie et lui répond, comme une image aperçue fugitivement en chasse une autre, et se surimprime au rythme des pas, en fonction de la marche de la parole.

LUI : Nous nous souvenons d'une chose et pour nous la remémorer nous empruntons différents chemins.

ELLE : Sans autre certitude que le fil du présent, les rues où nous avançons en équilibre, fixant un point, une image invisible de la ville devant nous. Une voix dans la tête qui nous dit avance. Une autre nous répond.

Littérature et dispositifs médiatiques : pratiques d'écriture et de lecture en contexte numérique

Pierre Ménard — 2017-05-14T16:30:00Z

L'invitation au colloque international Littérature et dispositifs médiatiques : pratiques d'écriture et de lecture en contexte numérique, à l'Université du Québec à Montréal, les 25 et 26 mai 2017, est l'occasion pour moi de faire le point sur le travail des développeurs avec lesquels nous abordons la deuxième version du prototype de l'application mobile des Lignes de désir avant la résidence au 104 qui aura lieu du 6 au 18 juin et qui sera l'occasion de finaliser celle-ci, en vue du développement de la version définitive du dispositif interactif que j'espère pouvoir rendre publique en octobre prochain, à l'occasion de la Nuit blanche à Paris.

Interface de la base de données des Lignes de désirsur Airtable

Ce colloque qui chercher à identifier l'impact des modifications des supports de l'écrit sur les pratiques littéraires, tant du point de vue de l'écriture que de la lecture, est un moment important pour prendre du recul sur le contexte numérique actuel dans lequel s'inscrit ce projet.

En effet, la question posée par ce colloque est avant tout celle des pratiques et non celle des développements technologiques. Elle entre en résonances avec la réflexion menée dans le cadre du dispositif interactif des Lignes de désir : Comment les écrivains se servent-ils des nouveaux médias et dispositifs numériques ? Comment les conduire à se servir des dispositifs numériques pour écrire, proposer des textes, les diffuser et rejoindre leurs lecteurs ? De la même façon, comment se servir des dispositifs numériques comme tremplins pour discuter de littérature, la mettre en scène et en jeu, imaginer de nouvelles formes littéraires ? Il ne suffit pas qu'il y ait des technologies pour que des pratiques naissent, il faut des milieux pour les encadrer. J'ajouterai qu'il faut également que les artistes parviennent à les dépasser.

Le programme de ces deux jours à Montréal :

Littérature et dispositifs médiatiques : pratiques d'écriture et de lecture en contexte numérique.

Daijiro Hama

Présentation de mes deux interventions : Jeudi 25 mai 2017, à 14h30 :

Narrer des flux

La narration combinatoire : l'écriture en mouvement

La littérature doit sortir des limites du livre pour inventer de nouvelles formes et produire des textes qui entrent en résonance avec le monde dans lequel nous vivons.

La narration connectée c'est la façon la plus classique de raconter une histoire. Elle est prédéfinie, maîtrisée mais fermée et peu évolutive, tandis que la narration combinatoire est liée à un flux de données. Elle est vivante, ouverte et évolutive. Un parcours à travers un ensemble structuré de contenus qui se combinent dynamiquement les uns aux autres pour générer un récit inédit.

La narration combinatoire produit autant d'histoires qu'il y a de parcours, ce qui permet de faire raconter des choses différentes à un même contenu. Le lecteur y prend une place plus active, devenant co-auteur. La narration combinatoire permet la contextualisation des contenus en fonction des usages, les contenus s'adaptant à l'utilisateur et non le contraire.

Les pistes développées ici s'appuient sur le projet des Lignes de désir qui propose d'explorer un récit interactif sous forme de narration combinatoire.
Les lignes de désir est un dispositif interactif sous la forme d'une application qui permet aux utilisateurs une écoute mobile de l'histoire d'un homme qui traverse Paris à la recherche de la femme qu'il aime et qui a mystérieusement disparu, dans les lieux qu'ils fréquentaient, à travers une déambulation libre dans l'espace du récit (l'île Saint-Louis), afin d'écrire le texte en marche.

À l'issue de sa ballade chaque participant pourra éditer de manière ludique et originale, en fonction de son itinéraire et de ses mouvements (rythme des pas, sens de circulation, durée du parcours effectué), un récit poétique inédit sous la forme d'un livre audio ou celle d'un livre numérique.

Un livre devient un autre livre à chaque fois que nous le lisons. Une ville c'est pareille invention, chaque parcours la transforme. Marcher dans les rues comme entre les pages d'un livre, en garder une trace et voir, au fil du temps, se dessiner un chemin qui n'existait pas au moment de notre trajet. 

Ici et ailleurs, Jean-Luc Godard

Vendredi 26 mai 2017, de 16h00 à 17h30

Table ronde : Mobiliser les formes narratives

Pas de marche pas d'œuvre : espace à explorer, parcours de lecture et imaginaire mobilisé.  

Dans un espace hybride où les frontières entre réel et numérique sont devenues poreuses, les œuvres d'art et de littérature numériques modifient nos structures perceptives et configurent notre sens du réel. Elles transforment sensiblement nos manières d'écrire, de lire, et changent notre rapport au monde.

L'idée de navigation appliquée à la connaissance, c'est une invitation à prendre le large. Mais ce qui compte en premier lieu ce n'est pas tant l'inventaire du savoir, c'est la marche, le mouvement de la connaissance. C'est cette même idée d'ouverture, de l'action de l'usager comme constructeur de ses propres connaissances, que l'on retrouve dans la substitution de « navigation » à « lecture » pour désigner l'exploration numérique. Mais si la navigation s'applique bien au savoir, la « déambulation » paraît plus adaptée aujourd'hui à ce qui est en jeu avec la littérature numérique qui transforme la question littéraire et la « déplace » sur des problématiques qui lui étaient traditionnellement extérieures ou marginales. Une manière d'avancer dans la lecture, de mettre le texte en marche.

La forme la plus répandue et la plus populaire du texte est le roman. Le récit interactif est éclaté, il remet en question la linéarité traditionnelle du texte. Le passage du livre à différentes formes d'interfaces numériques, offre en effet au lecteur comme à l'auteur, qui deviennent acteurs, agissants non comme des machines, mais de manière libre et autonome, d'inédites et singulières approches du récit et de lectures du monde.

Les parcours invisibles que chacun dessine quand il marche en ville, dans les paysages qu'il traverse, dans ses déplacements, ses errements comme son cheminement, s'apparentent à un labyrinthe de textes aux sentiers qui bifurquent, à l'intérieur desquels le lecteur doit s'égarer selon sa fantaisie, retourner sur ses pas, refaire le même trajet en sens inverse, en inventer d'autres parfois, pour s'approprier l'espace numérique, le parcourir plus librement et participer ainsi de façon active à une création toujours recommencée.

Il ne s'agit pas de représenter l'espace, mais de le produire en lui donnant un sens. On retrouve également ces cheminements dans la pratique artistique de la mobilité. Dans ces mouvements, les lieux se transforment, les images se succèdent. La mobilité de l'esprit qui divague en cours de route le rend apte à la réflexion, sensible à l'imaginaire et à son environnement.

Intermédia et transmédia à partir des œuvres de Marguerite Duras

Pierre Ménard — 2017-04-04T17:13:00Z

Dans Le message narratif [1] Claude Bremond évoque les travaux de Vladimir Propp sur les contes et note que « toute espèce de message narratif, quel que soit le procédé d'expression qu'il emploie, relève de la même approche à ce même niveau. Il faut et il suffit qu'il raconte une histoire. La structure de celle-ci est indépendante des techniques qui la prennent en charge. Elle se laisse transposer de l'une à l'autre sans rien perdre de ses propriétés essentielles : le sujet d'un conte peut servir d'argument pour un ballet, celui d'un roman peut être porté à la scène ou à l'écran, on peut raconter un film à ceux qui ne l'ont pas vu. Ce sont des mots qu'on lit, ce sont des images qu'on voit, ce sont des gestes qu'on déchiffre, mais à travers eux, c'est une histoire qu'on suit ; et ce peut être la même histoire. »

En travaillant sur mon projet des Lignes de désir, fiction poétique non-linéraire, narration combinatoire écrite sous la forme d'un dispositif interactif bientôt accessible depuis une application qui s'inscrit dans un vaste projet éditorial à dimension protéiforme, transmédia, dont les différents supports de publication en transformeront la structure et la réception, il fallait aborder et clarifier les notions de transmédia, de crossmédia et d'intermédia qui participent des logiques culturelles contemporaines mais qui restent souvent trop vagues, indéfinies, et voir comment elles influencent les histoires que nous tentons d'écrire et de raconter.

« Le crossmédia est, selon la définition qu'en donne Benjamin Lesson [2] un ensemble de produits dérivés autour d'une œuvre. Par exemple des adaptations, en bandes dessinées, d'un film.

Le transmédia s'en distingue sur un point crucial : il ne s'agit pas d'offrir des objets et œuvres dérivées autour d'une œuvre maîtresse, mais de proposer un ensemble d'œuvres semi-autonomes. L'intérêt du transmédia réside dans la découverte progressive d'un univers diégétique, à travers des expériences esthétiques distinctes (cinéma, jeux vidéos, etc.). Dans un cas, il y a toujours une pièce maîtresse ; dans l'autre, elle est moins nécessaire. »

Il s'agit en effet de deux approches de l'existence et de deux conceptions narratologiques. D'un côté (le transmédia et le crossmédia), c'est-à-dire une fiction classique et de l'autre côté l'intermédia, un destin contemporain de la fiction qui prend en compte ses propres conditions de possibilité.

Pour tenter d'éclaircir ces notions actuelles, le parcours d'une artiste d'exception, Marguerite Duras, à la fois écrivaine, dramaturge, scénariste et réalisatrice, et certaines de ses œuvres à la croisée des arts.

En 1957, René Clément entreprend une adaptation d'Un barrage contre le Pacifique, de Marguerite Duras publié sept ans plus tôt. Dans cette adaptation, tout comme dans celle de L'Amant par Jean-Jacques Annaud trente-cinq ans plus tard, c'est le grand spectacle assez clinquant de l'exotisme surannée que ces metteurs en scène mettent en avant, la mise en spectacle de la matière narrative des livres de l'auteur, et la musicalité et la sensibilité particulière de l'écriture de Marguerite Duras y est totalement absente : « Pour moi, dit-elle du film de Clément, de cette idiotie-là, je ne suis jamais revenue. Alors j'ai fait du cinéma. »

Après plusieurs expériences cinématographiques, elle signe le script et les dialogues du film Hiroshima mon amour d'Alain Resnais (1959), premier film qui la satisfait pleinement. Mais sa décision de passer à la mise en scène trouve son origine quelques années plus tard dans les paroles du metteur en scène, dans une interview au magazine Arts : « Pourquoi demander des scripts à des écrivains et ne pas leur demander leur vision du monde ? »

La même année, Marguerite Duras se lance en effet dans la réalisation de son premier film, une adaptation de sa pièce La Musica. L'idée du cinéma s'impose déjà dans la pièce. La première didascalie y fait en effet référence et anticipe sur des procédés qu'elle reprendra dans ses films : « La mise en scène devrait être cinématographique. Éclairage violent des visages qui équivaudraient aux plans rapprochés et plongée de ces visages dans le noir, parfois. » Elle fait appel au chef opérateur de Resnais, Sacha Vierny et à Delphine Seyrig, qui vient de tourner dans Marienbad et Muriel. « Je veux faire un film théâtral, dit-elle. Du théâtre cinématographique si vous préférez. Plus d'Hiroshima. Un anti-Hiroshima, austère, sans objet. »

Marguerite Duras paraît réécrire sans cesse les mêmes histoires où plusieurs figures obsédantes vont se rencontrer (Anne-Marie Stretter, le vice-consul, la mendiante, l'amant chinois…). Elle se lance alors dans une mise à l'épreuve du cinéma, dans une opération de démembrement.

Elle tourne India Song (1974), dans le Palais Rothschild à Boulogne sur la musique de Carlos d'Alessio. Dans le film le récit est menacé de disparaître. Dans Son nom de Venise dans Calcutta désert (1976) – qui réutilise la bande-son d'India Song, appliquée à des plans de décors désaffectés, il ne reste à la fin que des pierres. Le film reprend les figures de ses romans Le Ravissement de Lol V. Stein et Le Vice-Consul et organise leur circulation dans l'espace fantomatique du château Rothschild, transformée en ambassade de France à Calcutta. Les fragments d'intrigue sont rapportés sur la bande-son par des observateurs qui ne figurent pas à l'image. Les corps défilent en silence à l'image, dans un rapport d'indifférence opaque à une fiction essentiellement déléguée aux voix. Marguerite Duras explique dans MD tourne un film qu'elle a fait ce film pour « faire cesser le livre », pour « sortir le livre dehors. » Elle aurait donc été obligée de le détruire, le film n'étant pas une adaptation du roman mais une interprétation filmique de plusieurs moments du roman.

Marguerite Duras tourne ensuite Nathalie Granger (1972), dans sa maison de Neauphle-le-Château. Ne parvenant pas à écrire le livre qu'elle a en tête, elle a la vision du film, et s'est donc mis à écrire le scénario, puis a tourné le film et une fois le montage terminé, a écrit le livre d'après le script.

La femme du Gange (1973) est composé de plans fixes. Les scénarios de ces deux films donneront lieu à la publication en 1973 chez Gallimard d'un double ciné-roman. C'est ce dernier film qui brise l'unité du cinéma en se proclamant « deux films : parallèlement au film qui se déroule en images, se déroule un film purement vocal, non accompagné d'images. » Deux plans et deux forces que désormais tous ses films continueront à séparer pour casser l'évidence quotidienne de leur rapport.

Lorsqu'elle réalise un film d'après un de ses livres, le film lui permet de mieux « voir le livre ». L'écriture est du côté de l'obscurité, le film serait alors une mise en lumière du livre. Faire du cinéma, c'est toujours écrire : « Quand je fais du cinéma, j'écris, j'écris sur l'image, sur ce qu'elle devrait représenter, sur mes doutes quant à sa nature. J'écris sur le sens qu'elle devrait avoir. Les choix de l'image qui se fait ensuite, c'est une conséquence de cet écrit. L'écrit du film – pour moi – c'est le cinéma. » [3]

La destruction est un thème récurrent du cinéma de Marguerite Duras. Son nom de Venise dans Calcutta désert (1976) est filmé dans les ruines désertes du palais Rothschild en reprenant la bande son d'India Song. Comme si la cinéaste voulait détruire ou finir le film précédent. Elle dira d'ailleurs ne pas avoir été jusqu'au bout de son projet de destruction, puisqu'il aurait alors fallu qu'elle se tue elle-même…

« Il faut en effet rappeler que la destruction est un principe de création dans ses livres et dans son œuvre en général, écrit Laure Defiolle dans son article Marguerite Duras : pourquoi le cinéma ?

Par exemple, dans sa manière de malmener la langue, la grammaire, les mots pour détruire le sens.

Mais également dans la façon qu'elle a de reprendre et d'accommoder ses textes, de les épuiser, les recomposer jusqu'à la disparition du matériau d'origine (figure de l'Amant par exemple), de donner des formes successives à ce qu'elle fait. Il en va de même pour les liens qu'elle tisse entre ses livres, ses films et ses pièces. On ne peut pas dire qu'il y ait de passage logique du livre au film chez Duras. »

Dans Les Mains négatives l'auteur lit son texte comme un appel les traces des mains peintes il y a trente mille ans sur les parois de certaines grottes du nord-ouest de l'Espagne. Le texte passe de la troisième personne (« L'homme est venu seul dans la grotte, face à l'océan »), à la première (« Je suis quelqu'un, je suis celui qui appelait, qui criait dans cette lumière blanche »). Le film est constituée d'une série de longs travellings fluides dans Paris quasi-désert au lever du soleil, de la place de la Bastille aux Champs-Élysées, en passant par les grands boulevards et de l'Opéra.

Les Mains négatives sont des courts métrages conçus à partir des chutes du Navire Night (une « histoire sans images, de l'image noire, de l'histoire de l'image noire ».).

La limite extrême est atteinte dans L'Homme atlantique, avec sa voix sur une image complètement noire pendant trente minutes sur quarante.

Après un voyage en Israël, en 1978, elle réalise Césarée, où elle évoque la ville antique sur des images de Paris, l'obélisque de la Concorde, le jardin des Tuileries et ses statues de Maillol.

Comme dans son travail pour le théâtre, elle réalise des œuvres expérimentales. Par le décalage entre l'image et le texte écrit, elle veut montrer que le cinéma n'est pas forcément narratif. Faire du cinéma est une manière d'écrire, de retrouver l'écrit. Ses films sont également des livres publiés et ces textes des films en puissance.

C'est par la question de l'adaptation et de l'incompréhension des films réalisés à partir de ses textes que Marguerite Duras explique son envie de faire du cinéma : une sorte de « ras le bol » des mauvaises adaptations et l'impression qu'on s'est approprié son imaginaire impunément.

« Si je devais transposer à l'écran un autre de mes romans, je crois que je le ferai bien, je pourrais prendre à l'égard de mon livre des libertés que les adaptateurs n'osent pas prendre. Je crois qu'en fin de compte, les adaptateurs sont trop fidèles. Je pourrais réécrire telle ou telle scène pour le cinéma, dans le même esprit, sans qu'elle ait rien à voir avec le livre. L'essentiel, si l'on veut être fidèle, c'est de conserver le ton ». [4]

Artiste, poète, écrivain, théoricien et éditeur américain, Dick Higgins est le cofondateur de Fluxus, instigateur des premiers happenings dans les années 1950. Auteur de poèmes, de pièces de théâtre, de compositions musicales, Higgins signe également un certain nombre de textes théoriques importants sur l'activité artistique dont il est acteur et témoin, comme l'essai Intermedia.

« Pendant les dix dernières années, ou à peu près, les artistes ont changé leurs média pour convenir à cette situation, au point que ces média se sont détruits dans leurs formes traditionnelles, n'étant plus que des éléments puristes de références. L'idée a surgi, comme une combustion spontanée partout dans le monde, que ces éléments étaient arbitraires et seulement utiles comme outils critiques pour énoncer que tel ou tel travail était essentiellement musical, mais aussi en matière de poésie. C'est l'approche des intermédia, pour mettre l'accent sur la dialectique entre les médias. À moins qu'un compositeur ne compose pour tous les média et pour le monde dans lequel il vit, il est mort. » [5]

Dick Higgins met en évidence que l'intermedia est une ouverture de la pensée créatrice en dehors de toute restriction à un seul domaine de l'art. En ce sens, ce concept lui sert de levier critique contre l'enfermement des artistes dans des catégories essentialistes, liées à des médiums.

Marguerite Duras a réalisé dix-neuf films entre 1967 (La Musica) et 1985 (Les Enfants). La force de son œuvre hybride est sa dimension intermédia.

L'apparition de la narration transmédia résulte du phénomène de convergence médiatique, initialisée au début des années 2000.

En 1999, les frères Andy et Larry Wachowski réalisent le premier épisode de The Matrix, franchise réalisée et pensée autour d'une narration transmédia : films, série animée (Animatrix), jeux vidéo (Enter the Matrix, The Matrix : Path of Neo, The Matrix Online), roman graphique (The Art of The Matrix) et comics (The Matrix Comics).

De nouveaux supports médiatiques numériques apparaissent grâce aux évolutions technologiques. L'apparition de ces nouveaux supports ouvre de nouvelles perspectives et modifie littéralement le rôle des consommateurs. Ils peuvent participer aux contenus qui leur sont offerts, les commenter, les modifier et même créer du contenu. Les œuvres transmédia se basent sur cette expansion du rôle du consommateur de contenu.

Les notions intermédia et transmédia sont parfois confondues par manque de rigueur. Là où la notion d'art intermédiatique, théorisée par Dick Higgins, désignait un vaste ensemble d'expérimentations artistiques transgressant la pensée moderniste de la spécificité du support d'expression, le transmédia joue au contraire avec la complémentarité de ces médiums et les associant pour développer le champs des possibles artistiques et toucher un plus large public, là où il se trouve.

C'est ce que décrit très justement l'artiste numérique Grégory Chatonsky dans son article Transmédia et intermédia :

« Le transmédia pense qu'il est non seulement souhaitable mais encore simplement possible de combler la lacune de l'expérience, de raturer le néant, de totaliser la perception. Le transmédia est du côté de la fusion esthétique, de l'Un retrouvé, de la consolation, tandis que l'intermédia est du côté du paradoxe du sens intime, de la perception comme dédoublement perceptif et du montage dialectique (W. Benjamin). Tandis que le transmédia place des médias sur plusieurs supports selon un plan d'ensemble prédéterminé à la manière d'une chasse au trésor, l'intermédia abandonne des médias sans vision panoptique. Les visiteurs n'ont pas à retrouver le plan divin originaire, à refaire le plan de l'auteur, la seule nécessité devient la contingence. Ainsi, lorsque Jean-Pierre Balpe dissémine au fil de ses différents projets sur le réseau des fragments sans les lier de façon explicite (même si les relations sont nombreuses de texte en texte), il produit une solitude de la fiction elle-même. Les histoires peuplent le réseau par leurs solitudes car on sait que certains éléments resteront inaccessibles et ce reste, le savoir impliqué par la conscience de ce reste est plus réel, plus vivant, plus vibrant que l'ontologie naïve impliquée par le transmédia. Avec l'intermédia, le monde de la fiction est plus grand que notre perception. Cette absence de plan, c'est-à-dire de loi, me semble être la condition d'une géographie (Guattari). »

Le transmédia, au-delà des fragments d'histoires dispersés sur plusieurs supports, cherche une unité qui les dépasse, un ordre logique, une forme idéale. La fiction intermédia insiste plutôt sur ce qu'il y a entre, cet espacement entre les médias d'un dispositif, les supports, les fragments d'une histoire ou d'un récit décousu, tout ce qui préserve le caractère fragmentaire, parcellaire, incomplet de chaque élément.

Deux conceptions opposées de la fiction, de la manière de raconter une histoire. Le transmédia est narratif par nature, la narration étant justement cet ordre supérieur qui vient organiser les parties en une totalité unifiée. La fiction est plutôt de l'ordre du contingent et la narration de celui de la nécessité. Il y a d'un côté l'imagination qui multiplie et de l'autre l'autorité qui unifie.

Benjamin Lesson analyse la spécificité du transmédia et de l'intermédia dans la culture visuelle [6] :

« Ces deux formes comme complémentaires : l'une comme l'autre, veille à insister sur le travail de synthèse du parcours de l'usager. Le transmédia l'offre de manière manifeste – par des rapports différenciés –, et l'intermédialité le propose implicitement, dans le travail réflexif de l'usager. Le premier le manifeste en projetant l'usager dans plusieurs expériences médiatiques ; le second invite son spectateur à spéculer sur (les projections qu'il fait sur) les représentations. »

Comme le confirme Grégory Chatonsky : « On voit aussi deux pensées de l'existence et de l'ontologie s'élaborer par ces deux conceptions narratologiques. Une pensée de l'absolu intégral et de l'unité retrouvée, une pensée de l'infinitude (la finitude comme non finie) et du fragment originaire. Le transmédia et l'intermédia nous parlent de deux mondes : un monde déjà donné, un monde possible. »

[1] Claude Bremond, Le message narratif

[2] « (Hi)story telling : vers un nouveau partage du sensible », Terminal, 112 | 2013, 29-41.

[3] Marguerite Duras, Les Yeux verts, p. 76.

[4] Entretien dans L'Express, 8 mai 1958

[5] Déclaration sur l'Intermédia, Dick Higgins, traduit par Louise Desrenards

[6] « (Hi)story telling : vers un nouveau partage du sensible », Terminal, 112 | 2013, 29-41.

Une histoire du monde avec des rebondissements dedans

Pierre Ménard — 2016-12-24T09:00:00Z

Revenir à une écriture plus directe, mobile, au quotidien, reprendre le journal laissé (trop longtemps) à l'abandon. Y évoquer des choses vues (aussi bien dans la rue qu'en vidéo), extraits de livres que je lis, extraits de musique que j'écoute, de vidéo que je consulte, et tout ce que je lis sur Internet où je passe le plus clair de mon temps, pour mon travail. Non pas tant une revue de presse qu'un passage en revue de ce qui nous touche, risque de se perdre dans le flot des informations, les heures du jour et de la nuit. Se rendre compte qu'on avait imaginé un dispositif identique il y a tout juste un an, l'approche de la fin d'année toujours propice en projets de ce type qu'on finit par abandonner, parfois même avant de les avoir menés. Ou comme ici, qu'il faut un an à faire murir, à traduire. Celui-ci s'appelait vide-poche. Ce sera finalement un journal versatile.
La difficulté de tenir dans le temps, tout est là. Avec tous les projets à mener de front, les lignes de désir (dossiers de subvention, dialogue avec les développeurs, tests et réflexion sur l'application à venir), la résidence à Argenteuil, les ateliers d'écriture et de création à mener avec les élèves allophones et le webdocumentaire à créer avec eux, les ateliers d'écriture à Sciences Po pour le prochain semestre. Penser cet espace comme une respiration, une parenthèse et non une entrave supplémentaire, une manière d'arrêter le temps, de fixer quelques idées, plutôt que les voir filer dans le flux de la lecture sur le net ou les entrepôts (du type Pocket, peut-être de là que venait le titre du journal oublié vide-poche) dans lesquels on les enferme sans jamais y revenir. Et voir ce qui fait lien avec le temps, entre ces éléments et comment ils permettent d'interroger et d'éclairer mes projets.

Depuis plusieurs mois, je dois travailler avec un clavier externe car celui de mon ordinateur ne fonctionne plus. Cela a commencé par le T le U, puis le E, le R, bientôt toute la ligne AZERTYUIOP était touchée, impossible de continuer à écrire, j'ai tenté de les remplacer mais en vain. Je suis passé au clavier sans fil, mais pour un portable ce n'était pas du tout confortable. Je viens de m'acheter un nouveau Mac Book Air.

Ce matin, j'ai écouté Blackened Cities, de Melanie De Basio.

Blackened Cities by Melanie De Biasio

« Dans toutes les villes, il y a une Blackened City, déclare Melanie De Biasio. Dans toutes les villes, j'ai trouvé des endroits noircis, sombres, peut-être délaissés, mais quelque part qui ne demandaient qu'à être embrassés. »

Projet ambitieux et fascinant, Blackened Cities

est une pièce musicale qui déroule une narration atypique, comme un film sonore de 25 minutes, une vague longue, haute et infinie, sur laquelle la voix de la chanteuse se détend, se replie, se cambre, bref offre une large palette formelle.
« J'ai suivi ce que la musique m'a dit, comme une demande viscérale, avoue la musicienne. Un lien qui ensuite, s'est révélé attaché aux villes post-industrielles, ces lieux où l'on redécouvre maintenant les termes d'un espoir inattendu. Manchester, Detroit, Bilbao ou Charleroi, la ville où j'ai passé mes dix-huit premières années. »
Une collection de reproductions créée par Zupagrafika en papier représentant les principaux monuments de l'architecture brutaliste de Paris à partir de la fin des années 1950-1970 : Paris Brut.

Paris Brut par Zupagrafika

La série présente des édifices éparpillés dans les arrondissements de Paris, ainsi que de la banlieue parisienne : le Plan Voisin imaginé par Le Corbusier pour le centre de Paris, la dalle en béton de la Cité des 4000, les tours rondes des Choux de Créteil, la Cité Curial, les tours des Orgues de Flandre et le Centre National de la Danse, à Pantin. La collection est constituée de six modèles illustrés à assembler, accompagnés par une courte note technique sur les architectes, l'année de construction et l'emplacement exact de chaque bâtiment.

Ce travail m'a rappelé la photographie des blocs de béton pris dans la friche des Grands Voisins.

Rien à voir et pourtant : Samuel Rochery fait son coming out sur son compte Viméo : j'écris des romans avec des rebondissements dedans. Un film muet qui raconte une histoire du monde à l'arrêt.

Ma fille aînée Alice regarde en ce moment la série télévisée britannique Sherlock et me parle évoque les « palais de mémoire » qui servent au détective anglais pour résoudre ses enquêtes.

Je lui réponds que j'évoque l'art de la mémoire dans les Lignes de désir :

« La marche à pied est un « art de mémoire », au sens que l'on donnait à cette expression dans l'Antiquité : une méthode des lieux. La rue principale de l'île est appelée rue Saint-Louis-en-l'Île. Avec ses inscriptions, le temps s'y projette dans l'espace, le passé devient un territoire qu'il a arpenté et marqué, comme certains animaux marquent le leur. Elle est bordée de boutiques et de magasins spécialisés, comprenant un magasin de jouets, un atelier de marionnettes faites à la main, chocolateries, boulangeries, fromageries, boutiques de souvenirs, galeries d'art, et un certain nombre de restaurants. En se territorialisant, le temps perd tout caractère linéaire : il est dispersé. L'auteur n'effectue pas trajet concerté, mais un parcours en partie aléatoire où il révise et rumine en permanence sa vie récente en marchant sans fin les quais. LʼÎle Saint-Louis est ainsi comme un grand cahier avec des tas de pages blanches, qui nʼa ni début ni fin, et quʼon peut ouvrir nʼimporte où. »

Revoir dix ans après un film et retrouver la même impression, intacte. Étonné par la qualité du film d'Olivier Assayas qui dans cette Nuit américaine revisitée parvient à montrer avec justesse les coulisses débridées du tournage d'un remake des Vampires de Louis Feuillade avec Maggie Cheung. Et la même déception de la fin bâclée par le cinéaste. Le lendemain soir, reprendre le feuilleton de mes 13 heures de visionnage d'Out1 de Jacques Rivette et retrouver deux des acteurs du film d'Assayas : Jean-Pierre Léaud et Bulle Ogier. Coline : Vous parlez maintenant ? Colin : Si vous m'entendez c'est que je parle.

Le destin parallèle de deux individus dans un Paris métamorphosé en champ de devinettes : Colin et Frédérique. Frédérique, c'est Juliet Berto. Elle aborde les hommes dans les cafés, invente pour eux des histoires rocambolesques et parvient presque toujours à leur subtiliser de l'argent. Jean-Pierre Léaud, avec sa grâce funambule, son élégance inégalée, est Colin, Colin Maillard qui avance à l'aveugle, en mendiant dans les cafés en se faisant passer pour sourd-muet et en jouant par à-coups bruts un peu d'harmonica.

Le mendiant farfelu et la voleuse enjôleuse traversent les mêmes lieux de Paris, rencontrent les mêmes personnes, mais ne se sont jamais vus, mais ils se confrontent et se mesurent aux mêmes énigmes.
« J'ai peu de souvenirs… Je ne me rappelais plus que le film se terminait par ces scènes où je m'effondre sur une plage », confie Michael Lonsdale.

« C'est lié à la méthode de fabrication d'Out 1, commente Bulle Ogier. Ce qui fixe le souvenir d'un film dans la mémoire d'un acteur, c'est de l'avoir d'abord découvert en lisant le scénario, se l'être représenté à l'avance, avoir appris les dialogues. Pour Out 1, il n'y avait aucun scénario, tous les dialogues étaient à inventer par les comédiens au moment du tournage. Ce type d'expérience, où tout doit être trouvé au présent, laisse des traces très volatiles. »

Marquer d'une pierre blanche, autrefois c'était un caillou. Le blanc, son éclat, sa lumière. Dans l'antiquité, les jurés disposaient de deux cailloux, un blanc et un noir, le blanc innocentait l'accusé. À la même époque, lors des banquets, un caillou blanc gravé au nom de l'invité faisait office de carton d'invitation.

Passionnant dossier à lire dans la revue web Sens Public : Ouvrir le livre et voir l'écran : pratiques littéraires et pratiques numériques, l'article de Servanne Monjour, Marcello Vitali Rosati et Gérard Wormser sur Le fait littéraire au temps du numérique. Ils démontrent comment la littérature participe aujourd'hui à l'éditorialisation du monde, enterrant ainsi définitivement le dualisme imaginaire-réel pour lui préférer une structure anamorphique, à travers deux exemples littéraires – Traque Traces de Cécile Portier et Laisse venir écrit avec la complicité d'Anne Savelli.

Ce journal versatile pour indiquer qu'il y a là quelque chose d'important à ne pas pas confondre avec le reste : à ne pas oublier. Laisser la place pour inscrire un message, écrire un mot, sans le faire pourtant, remettant cela à plus tard, laisser une trace, une place, pour ce que l'on voudrait dire. Une page blanche. Les cailloux pour retrouver son chemin sont dans toutes les têtes. Tout le monde y pense. Suivre la ligne ainsi composée, selon les pointillés...

L'angle du hasard

Pierre Ménard — 2016-12-18T09:30:00Z

Pont Saint-Louis

Paysage ouvert, accueillant, semblable à une main montrant de son index un but ou un exemple. Vent sifflotant entre les étroits barreaux du pont métallique. Harpe improvisé, malhabile. Cheveux en bataille. Robe volante et frisson dans le cou, le col relevé. Veston, manteau, suivant la saison, bien remontés. Le froid glaçant dans ce couloir, ce courant d'air. Les jours de beau temps, le vent enfin en berne. La main devant les yeux, vaine protection, doigts roses. Les musiciens et les spectacles improvisés en tous genres, magiciens, gymnastes ambulants, artistes débutants. Pas très difficile à satisfaire le public des touristes loin de chez lui. Le charme suranné des souvenirs. Scène à ciel ouvert, plus beaucoup d'autres espaces ainsi, la ville abandonnée à la voiture et à la surveillance généralisée. Tentation d'ailleurs. Le pas au ralenti. Le loisir un peu nauséeux de la contemplation des vagues. L'endroit de notre rencontre. Lieu de rendez-vous idéal, ouvert et l'autre visible de loin.

Ton visage, ton regard, ton sourire. Pas de voiture, de lourdes chaines en interdisant la circulation de part et d'autre du pont. Un heureux entre-deux. Temps suspendu, trait d'union entre les deux îles. Fragile rappel de la forme primitive de l'île. Vestige et vertige. Ici l'espace élargi au-dessus du fleuve. Ses échos clapotants. Péniches filant au ralenti, alanguis par l'air et l'appel des lointains. Les cris des mouettes, les hurlements du vent, les rafales de pluie, les grondements des moteurs dans la rue. Et nous voilà ailleurs un temps transporté. Entrée dans l'île comme dans notre histoire, entre ses vagues comme entre nos draps. Un réel clandestin, ce temps sans signature à perte de contours. Point de départ. Le chemin ouvert devant soi en trois pistes différentes, un choix impossible de toutes manières, chemin invariable plus fort que nous, question d'habitude, d'inclination (d'inclinaison aussi d'ailleurs). Ce trou à présent dans la rumeur, trouble du manque, les yeux fermés.

La ville s'avançant dans la chaleur de l'été comme dans la rudesse de l'hiver. Le murmure de ton absence, ce trouble du manque. A gauche, la place Louis Aragon, la pointe de l'île, une fin pas un début. Une réserve inconnue d'elle-même. En face, la route ouverte en deux, l'hésitation plus forte encore comme un faux dilemme, coincée entre deux cafés, la Brasserie de l'Isle Saint-Louis et le café Saint Régis. La rue Jean du Bellay et la perspective du pont Louis-Philippe perdue au loin. Et dans l'ombre volumineuse de cet espace de frôlements, de frottements, la rue Saint-Louis-en-l'Île. La voie retenue, la seule, l'unique, celle qui descend légèrement en longeant le quai d'Orléans, sous le soleil, dans la lumière atone les jours de temps gris. Dans l'épaisseur du gris. L'île comme un paysage en pleine lumière. Ouverte, offerte. Passage d'une île à l'autre. Souvenirs fantômes. Un lien ténu, fragile, le fer contre la pierre, pas le poids. Non seulement une ombre mais deux. Entre toi et moi.

Place Louis Aragon, Île Saint-Louis, Paris 4ème

Quai d'Orléans

Lent arrachement d'un état vers un autre état, d'un endroit à son envers, toujours par un intermédiaire instable. En pente douce. Mouvement de glissement laissant derrière lui une traînée de flaques sombres. Dans les ténèbres cachées par le bleu du ciel. Trajectoire tracée, déplacement latéral, doux doucement, à pas lents, le long du fleuve, l'insomnie d'un très long chemin courbé, d'un dessin prophétique. Une déchirure dans les nuages. Sur les vitres du café les reflets qui ruissellent. Touffes de laine dans le ciel, les yeux détournés. Quelques centaines de mètres de conversation, encore plus loin, bribes esquissées vite effacées derrière soi. En pleine lumière, murs des immeubles à la blancheur aveuglante. Les enfilades d'hôtels particuliers aux façades factices, bâtisses monotonement élégantes avec leurs fenêtres et balcons alternés. Regards détournés et de l'autre côté la rive, contrejour parfait de frise. Le Panthéon et sa coupole. La ville et ses toits irréguliers, ses cheminées.

Ouvert d'un côté sur le fleuve et la rive opposée. Vers un horizon tout jeune et fragile. Sans regard pour le passant aux yeux baissés. A l'autre bout du monde. Les pavés réguliers. Le sol tremblotant d'hésitation. Lueur d'argent timide. Le fleuve, filtre et miroir. Le soleil dans les yeux. Une vague mais plus qu'une vague. Sens inverse du courant. Dans l'étirement des heures sans rien à l'horizon. Des vagues et des vagues, jamais exactement les mêmes spirales, les mêmes torsions, autour de soi-même des branches recouvertes d'une couche de feuillage, la poussée de leurs lignes. Foule en chemise claire, longues robes fleuries. Apparitions passagères. Sur le quai en contrebas, les chiens aboient contre les vagues, spectacle réjouissant. Le ressac assourdissant de l'eau, et les passants à tête d'épingle, points noirs sur fond blanc, leurs mouvements erratiques, insaisissables. Dans l'étirement des heures sans rien à l'horizon. Seul mais fuyant la solitude dans la nuit comme en plein jouir.

Rue Boutarel, Île Saint-Louis, Paris 4ème

Rue Boutarel

Une sortie hors des limites. L'indice et l'écho, le ricochet. La résonance et l'évasion. L'obsédante exiguïté de la rue, telle une ligne d'écriture répétée sans fin. Un étau d'ombre à la verticale. D'abord simple voie privée, fermé par une grille à chacune de ses extrémités, puis classée voie publique, une rue peu lumineuse, étroite, sans doute à cause de la hauteur des immeubles. Ton adresse. Une rue calme aux larges fenêtres. Derrière toutes ces vitres aveugles attisant le vice ou l'amour. Devant ta porte. Dans l'attente d'une alternative, d'un retour possible. Le bruit des pas comme des doigts impatients tapotant la table de leurs protestations passionnées. Derrière la fenêtre fermée, froissement des ombres et des gémissements dans la nuit. Le commencement invisible d'une relation amoureuse. Ravisseur et ravi. Un tunnel sombre. Ton absence insupportable, inadmissible, la ville et ses rues, entre les ruses et l'érosion contrariées. Mais plus seul. Échos de nos voix malgré l'obscurité.

Place Louis Aragon

Descente de la rue vers le quai en pente, calme et fuyant. Trottoir surélevé penchant légèrement en avant. A l'intérieur pour ne pas le voir de haut, sur les hauteurs. Pénétration immédiate dans la chaleur opaque. Avec lenteur. Trébuchant sur tous les obstacles vivants, sur la dureté minérale de l'ensemble. Sans dire un mot, les cheveux dans les yeux, un livre à la main. Un paysage de fleuve et de ville ancienne. Promontoire entre le ciel et l'eau. Pas une place, un recoin isolé, rassurant, à l'abri de nos insomnies, de nos dérives, une île dans l'île. Lieu d'accueil et de passage. Piège pour nos ennemis. Place auréolée de sombres nervures, les arbres dénudés en hiver, mur estival des feuilles fermant la totalité de l'horizon, pavés mal assortis, la chute proche. Ondulations, herbes, cailloux et sables de la peau. Face à moi la ville, l'aménagement du ciel. De longs passages d'un horizon à l'autre. Un horizon tout jeune et fragile de plusieurs siècles. Parapet, point d'appui de l'oubli.

Passage d'un creusement à une découpure et une transparence. Tentative de déchiffrement. Profondeur et surface. Une brise légère, à peine une brise, un souffle, à peine un souffle. Regard alentour, vérification tardive, se sentir chez soi. Lieu des retrouvailles, des attentes, lieu des rendez-vous et des baisers, endroit d'inquiétude aussi, et des départs soudains. Le début d'une spirale. L'eau, l'écume, quelques oiseaux. Le crissement d'un freinage sous la pluie. Les cloches de la cathédrale Notre-Dame. La démarche hésitante et légère à la fois. La pointe de l'île comme proue d'un navire à la dérive, l'ouverture du monde si jamais, mais cependant pourquoi pas ? Dans la trace de ton visage vieillissant en reflets à travers les ombres des arbres, qu'une illusion bien sûr, le cœur battant du piège refermé sur ma poitrine. Mon dernier souvenir de toi. Complice. Un soupir. Immobile, incapable de faire un pas depuis le temps. Au repli des seuils. Des paroles de silence. Contre toute attente.

Ce texte a été écrit dans le cadre de la deuxième séance de l'atelier d'écriture de François Bon sur la notion de lieu : Comment un récit peut-il donner l'impression qu'on se déplace dans le réel qu'il représente ?

L'expérience d'un récit en marche

Pierre Ménard — 2016-08-26T19:23:00Z

« Certains lieux sont particulièrement actifs, révélant des parties de nous-mêmes que nous ignorions ; c'est ce que j'appelle leur « génie », m'appuyant sur la tradition latine. Souvent c'est parce qu'ils sont façonnés par l'homme, qu'ils sont la matérialisation d'une culture ou d'une époque. Parfois un grand artiste, un architecte par exemple, les a façonnés ; mais la plupart du temps ils se sont mis à plusieurs et les époques se superposent. Parfois ce sont des écrivains qui ont décrit telle ville, et dont nous avons l'impression de retrouver le texte à tous les coins de rues. »

Michel Butor par Michel Butor, Seghers, 2003

Quai d'Anjou, août 2016

Les Lignes de désir a longtemps eu l'ambition d'être un projet éditorial à dimension protéiforme construit autour d'un texte non-linéaire dont les différents supports de publication en transformerait la structure et la réception. Je voulais voir ainsi comment une même histoire, celle d'un homme qui traverse la ville d'un bout à l'autre, à la recherche de la femme qu'il aime et qui a disparu, dans les lieux qu'ils avaient l'habitude de fréquenter à Paris, pourrait changer de forme à travers différents supports d'édition.

d'un livre imprimé, édité par un éditeur qui ne retiendrait qu'une sélection aléatoire dans l'ensemble des fragments écrits (et à chaque nouvelle impression, une nouvelle version créant ainsi autant de versions collectors de ce récit).
d'un livre numérique diffusée sur Publie.net (avec ordre non-linéaire des pages du récit).
d'un texte sous forme de cartes à jouer (tirage limité façon livre d'artiste), à partir d'une sélection de textes ayant pour thème le visage (série en cours d'écriture.
d'une installation sonore (associée à des lectures avec tirage aléatoire du texte (comme au cipM à Marseille) et des performances régulières (sous forme de visites guidée, notamment). À partir des deux pièces sonores réalisée sur France Culture. Dialogue d'un homme et une femme, entre le jour et la nuit (comme celle de La Commanderie à La Commande, à l'initiative de l'association accès(s) dans le cadre des Chemins électroniques
et d'une application pour les plateformes Android et iOS au format smartphone uniquement, permettant d'écouter le récit tout en marchant dans l'espace même de son déroulement (l'île Saint-Louis), une écoute mobile de l'histoire permettant d'éditer à l'issue de son itinéraire, selon le chemin suivi, un récit inédit, un parcours poétique original.

Sur le plan chercher la voie à suivre, Square de Barye, sur l'île Saint-Louis

En travaillant sur le dispositif transmédia proposant d'explorer le récit interactif sous forme de narration combinatoire élaboré à partir d'une base de données géolocalisées de textes se présentant sous la forme d'enregistrements sonores offrant à l'utilisateur une ballade immersive sans pour autant lui dicter un quelconque chemin à emprunter, le projet a sensiblement évolué. C'est le dispositif interactif dans sa dimension sonore qui prend désormais le pas sur l'expérience éditoriale et la réflexion autour du livre numérique.

Les lignes de désir se présentera sous la forme d'un texte lu par un acteur. Dans la version du prototype, j'ai enregistré l'intégralité des textes (dont une partie est disponible sur SoundCloud). Une voix nous raconte l'histoire dans les lieux traversés et dont la dynamique et le développement narratif « épouse » votre comportement, il suffit de se mettre en mouvement, de traverser la ville, de déambuler sur l'île pour découvrir les histoires de ce couple qui se sont connus dans cet endroit. Il vous parle, mais jamais directement, comme s'il était votre confident. Sa voix est neutre, il est à la fois le narrateur de cette histoire, la voix des personnages d'Octave le photographe, de Nora la jeune comédienne, et de son auteur. L'histoire s'adapte à votre itinéraire et à votre vitesse. Vous vivez une expérience personnelle, potentiellement unique.

L'utilisateur se trouve constamment entouré par le son lors de son périple, il expérimente ainsi diverses textures sonores, la voix humaine qu'il entend lui raconter une histoire par bribes éparses, se mélange aux sons de la nature environnante (le vent dans les arbres, le fleuve et ses ressacs), et aux bruits urbains (les voitures, les motos, les bateaux, les avions, les chantiers de construction, les voix des passants, etc.).

Les images existent déjà autour de nous. La mémoire visuelle du territoire que l'on traverse remonte à la surface, on entend, dans l'intimité des oreillettes du casque audio, les sons qui se confrontent au lieu traversé, les soulignent parfois en arrière-plan, y font écho ou le perturbe en le troublant, entrent cependant en correspondances.

Même si j'ai essayé de dresser une typologie de dispositifs sonores urbains afin de délimiter l'utilisation habituelle de la géolocalisation pour mieux la détourner, je me rends compte, à travers les premiers retours des personnes qui découvrent le projet, mais également en expérimentant moi-même le prototype d'application mobile développé par David Hodgetts et Olivier Evalet pour tester sa mécanique technique, que ce qui constitue l'originalité de mon projet n'est pas toujours bien comprise, sans doute parce qu'elle n'est pas encore suffisamment claire.

En marchant sur l'île Saint-Louis

On ne sent pas assez par exemple l'interaction entre nos mouvements, le rythme de nos pas, le lieu et les textes qu'on entend. Si je change de trottoir, si je rectifie ma direction, je ne sens aucune réelle différence, et c'est assez décevant pour l'utilisateur qui du coup a l'impression d'écouter un récit qui évolue seulement en fonction de sa géolocalisation. La lecture des textes se poursuit sans que je me rende compte d'un changement. C'est satisfaisant pour la continuité de l'expérience, pas de sautes en effet, ni d'interruptions dans le récit, par contre l'interaction de l'utilisateur au centre du dispositif devient inopérante, et vu que c'est l'utilisateur qui écrit le récit et le personnalise par ses mouvements et son attitude générale, il faut absolument qu'il en ait conscience et le perçoive sensiblement au fil de son itinéraire. Il nous faut donc trouver un moyen technique pour accentuer l'interaction du dispositif.

J'ai pu me rendre compte, en effectuant ces tests, que les fragments de textes sont relativement courts, mais on a tendance à marcher vite au début de l'expérience, on pratique beaucoup de chemin en écoutant finalement assez peu de l'ensemble des textes.

Je me demande par exemple si la notion de marche rapide ou de marche lente, dont je souhaitais me servir au départ, en influant sur le type de textes que l'utilisateur écouterait, est viable par rapport à ce que le moteur alimenté par le flux de position GPS est capable de saisir et de traduire en données ?

Un parcours d'une heure sur place (j'imagine que la plupart des personne passeront 30 minutes environ à marcher sur l'île, les plus courageux et les passionnés peut-être 1h30) : soit l'écoute de 80 textes dans leur intégralité (sur un total de 365).

J'ai eu la confirmation qu'il manquait des indications sur le parcours effectué et celui qu'il restait à parcourir. Il n'y a pour l'instant (mais le prototype va très vite évoluer) que le passage d'une zone à l'autre qui est visible, où l'on peut voir la liste des fragments de textes se charger et être diffusé. Il faudrait y remédier avec le travail sur le design de l'application pour optimiser l'expérience utilisateur. Mais peut-être également dans le texte lui-même, en créant des textes intermédiaires.

Capture d'écran du prototype de l'application réalisée par David Hodgetts

Dans l'état actuel du prototype les fragments sont affichés par zone au moment où l'utilisateur entre dans celle-ci et où le moteur peut les proposer à l'écoute. Et quand ils ont été lus, une marque le signale. Je pense que ce n'est pas cela qu'il faudrait montrer dans la version « finale » car ce n'est pas le plus intéressant, mais il faut en tout cas garder un aspect graphique très simple et épuré à l'ensemble.

Je me suis rendu compte enfin en testant in situ sur l'Ile Saint-Louis le prototype, que je ne passais pas totalement inaperçu. Pour des raisons techniques je devais garder allumé mon smartphone afin que la lecture ne soit pas interrompue, du coup je tenais le smartphone à la main, le fil blanc de mes écouteurs visible devant moi. J'ai croisé de nombreuses personnes à la recherche de Pokemons avec l'application Pokemon Go et je donnais parfois l'impression de les imiter et non pas celle d'écouter un récit tout en me promenant. J'ai croisé également quelques guides touristiques sur l'île, leurs visiteurs me regardaient avec curiosité quand je les croisais dans la rue comme un touriste qui écoute à l'aide d'un audioguide une voix lui décrire les œuvres d'art du musée qu'il visite.

Test de l'application quai d'Anjou sur l'île Saint-Louis

Comme le précise Ulrich Fischer sur son blog, « cette première mouture n'est pas encore utilisable par le public – il s'agissait principalement de valider les aspects suivants :

Consistance de l'expérience mobile (flux audio ; précision de la localisation)
Pertinence du découpage par zones et des arcs narratifs
Solidité et évolutivité du workflow global, de l'édition artistique à l'expérience mobile – tout en étant le plus économique que possible… »

Des futurs tests vont nous permettre de préciser et d'affiner les critères et les règles de jeu du dispositif.

Les prochaines étapes concernent le design de l'expérience mobile à proprement parler (UI/UX), la visualisation des données, des images en lien avec les fragments audio et surtout une valorisation de l'expérience de l'utilisateur à travers des mécaniques d'engagement actif (création de contenus) et de partage.